20. La convèrsa pudique – Lo roman d’amor – Lo roman d’aventura.
Joseta
es coma una joventa, tota timidòta mai fiera de sa resignacion. Lo còs escondut
per sei bèlei flors. Lo morre que despassa. Eu l’agacha. La reluca. La bada.
Sensa gausar parlar.
Se
sarra dau liech. Pren la man dau Bru :
Bru
que revira sa tèsta per banhar lo plumon ambé sei lagremas. Pas mostrar que
plora. Ten de son educacion regda. L’educacion dei lagremas secas.
-Tòrna
me ! Tòrna me, Jò !
-
Siás interessat.
E
de seis onglas negras e ponchudas:
-Siás
tant polida ! M’as tant mancat !
Bru
potoneja Joseta. Fremis. Es mai fòrt que non pas la desirança. Es una partida
de sa memòria qu’aviá oblidada, lei potons de Bru. Coneis sei bregas, coneis lo
ritme lentós per la faire pantaiar, per legir au trefons d’ela. Jamai, jamai,
un artista l’a tant mestrejada. Coma s’èra de la terra banhada qu’esculptava de
sei dets. Es evident, es èu. L’a tant fugit. Èra tròp simple. De sa fiertat, de
sa vergonha, l’aviá tant renegat. Oblida
la marrida odor de l’òme aimat. Oblida sa laidor crassosa. Son marrit buf de
tant de jorns d’asard sus lo camin perdut per Porto. Lo crassós, la pissa, l’olor
de vòmi. Fa pas mèfi. L’elegit. L’Òme aimat. Lei potons trichan pas.
L’infirmièra
intra dins la cambra. Coma dins un film mut, fa signe d’una docha. Ajuda Bru de
se levar. Es malaisat mai retroba sei cambas.
Sota
l’aiga l’impudica l’ajuda per pas tombar. Sota lo rasador Bru tòrna èstre Bru.
Joseta
l’espèra, dins la cambra, lei flors dins un vasa, legissènt l’organisacion de
la chorma de l’Illa Misteriosa. Aquela
lectura, aquela aventura que ditz que dins la vida, meme perdut dins la natura,
l’òme reinventa tot per lo simple fach
de son intelligéncia.
20. La conversation
pudique – Le roman d’amour – Le roman d’aventure.
Josette
est comme une adolescente, toute timide mais fière de sa résignation. Le corps
caché par ses hautes fleurs. Le museau qui dépasse. Lui, la regarde. L’admire. La
déshabille du regard. Sans oser parler.
Elle s’approche du lit. Prend la main de Bru.
Il
enfonce sa tête dans le traversin pour le mouiller de ses larmes. Ne pas
montrer qu’il pleure. L’éducation des larmes sèches.
-Reviens-moi !
Reviens-moi, Jo !
-
Tu es intéressé.
Et
avec ses ongles, noirs et pointus :
-Tu
es si jolie ! Tu m’as tant manqué.
Bru
embrasse Josette. Elle frémit. Plus fort que le désir. Une partie de sa mémoire
qu’elle avait oubliée, les baisers de Bru. Il connaît ses lèvres, le rythme
lent pour le fantasme, pour lire dans
ses profondeurs. Jamais, jamais, un artiste ne l’a autant maîtrisée. Comme si
elle était de l’argile qu’il scluptait des ses doigts. C’est évident, c’est
lui. Elle l’a tant fui. C’était trop simple. Elle l’avait rénié par fierté puis
par honte. Elle oublie la mauvaise odeur de l’homme aimé. Elle oublie sa
laideur crasseuse. Son mauvais souffle de tant de jours de hasard sur le chemin
perdu pour Porto. La crasse, la pisse, l’odeur du vomi. Elle n’en fait pas cas.
L’élu. L’Homme aimé. Les baisers ne trichent pas.
L’infirmière
entre dans la chambre. Comme dans un film muet, elle fait le signe d’une
douche. Elle aide Bru à se lever. Difficile de retrouver ses jambes.
Sous
le jet chaud, l’impudique l’aide pour ne pas qu’il tombe. Sous le rasoir Bru redevient Bru.
Josette
l’attend, dans la chambre, les fleurs dans un vase, lisant l’organisation de l’équipage
dans l’Ile Mystérieuse. Cette
lecture, cette aventure qui dit que dans la vie, même perdu dans la nature,
l’homme réinvente tout par le simple fait de son intelligence.
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