viatge dins L...

L'agéncia de Viatge me manda per d'escorregudas dins L... Vos contarai quora sarai tornat... Oblidètz pas de mandar de coms e de vesitar totei lei paginas dau Tam Tam qu'avètz pas agut temps de descubrir... Lei capitols son referenciats en bas d'aquela pagina...

arquitectura de la vila de Besançon

la rompedura

(c) Tam 2007

un messatge positiéu

Super! la presentatritz radio m'escriéu... es un rai de solèu per ma jornada de rintrada a l'agéncia de viatge! (Aièr, ère encara a Barcelona amé ma chorma de viatjaires e dins lo carri que nos tornava a la vila de Tam me siéu dich qu'anave morir...) . Aioli en tu, presentatritz e lo bonjorn de la vila de Tam! Se sabiés coma èra bela Barcelona! Ton messatge es aqui:

A Rodés

E non! Calou! ... Ai pas vist Manu Chao... A Barcelona, siam totei de Manu Chao !!!

chet baker

Cbabi Bayoc Visit his studio by clicking here

http://www.chetbaker.net/

En tornant en co de mei gents, i a totjorn un disque vièlh que me rampèla, que me sibla, me sedusis, m'arrapa e lo pode pas laissar. Sus sa laissa, eneblat per la polsa, reviscola, a besonh de ieu. Carga son vestit negre e blanc - retrach fotografic de l'artiste - e son plastic de cuberta fendisclat. Me rampèle que l'aviéu crompat per un especiau Sant Valentin. Per un repais ai candelas dins una cambra d'estudiant. D'aquèu repais, demora lo disc. De lo trobar aqui, aqueste ser de julhet vos vau dire, dètz an après, es una descubèrta nova. Un tresaur escondut que me pega a la pèu. Per ieu, lo disque de Chet Baker, amé lo mitic My Funny Valentine, aurié poscut èstre una odor de perfum amar de femna, una mescla de tubèia e de moqueta au mur. Lo gost dei pastas pas frescas, rabinadas, crompadas a l'arabe dau recanton de la rota de Menda per una serada mau consumida. Un gost de "pas pron". Aurié poscut èstre aquo. Vo! Mai l'es pas. OC! leis impressions cambian! Lei gents e lei causas tanben. E desenganatz vos: Es pas per nostalgia que l'escote. O! Puta! Non. Laisse lei regrets ai vielhs occitanistes que son de longa a romegar sus son passat. Non. Es pas aquo. Lo refrin dau perfum, dau passat, vos l'ai fach mai d'un cop! E es temps de passar a autra causa.

Segond temps. Temps de la ficcion. Es temps de se transmudar e de dire qu'Indianà en trobant lo disque pensèt, nus coma un vèrme sota la docha: "Coma m'agrada aquela musica. Siéu fan fan fan! Perque m'anoncia la debuta de l'estiéu. E qu'anoncia coma

lo generic d'una novèla partença. Es per aquo que Chet m'a sonat aqueste ser! Esperit de Chet, se m'entendes, fai bolegar lo savon! Me fau rire! M'aime! Fai fresc. Siéu ben. E ai enveja d'aquo. Verai! A! lo cant de serena dau Chet Baker! A! Non!Puta bornha! lo podiéu pas laissar tombar per una simpla istoria de cambra, saique!Aqueu colhon me balha la pèu de gau! Coma França. França Gau." Chet Baker: Musica de cambra alara? Non!Lo cantaire avié autra causa de ié anonciar: lo bonur d'èstre solet e d'èstre se. D'una voès suava e d'un cop de trompèta. Poder magic dau Jazz. Se tornar inventar.

La version de Chet:

http://www.youtube.com/watch?v=dX-hMhMTjEg

La version de Sarà:

http://www.youtube.com/watch?v=b_t6_SkBHrk

Lis aventuro ( à l'aigo ) d'Indiana

Se remembravo d'un tèms ounte raubavo li jouvènto de liano en liano. E que parlavon pas. Cridavon. Se remembravo, aquesto nieu d'aqui, coume badavon sus soun passage (degun se remembro pas d'aco, mai èu se remembravo). E de sis esplé dins li lié di ribièro (aco's de cinèma, segur). Eron dins la fourèst dis ieu perdu. Aquesto cop avié leva uno poulido en dangié e pèr se sauva avian près quaqui poucioun magico pèr lucha countre li marrit sort de l'agach dis autre. Lou bosc èro poupla d'ieu estrange. Un fun d'ieu blanc dins la fourèst negro. e uno masco dins un bar tambèn perdu au mitan d'en lio que se disié la Cagolo Marsihèso, diguè:
- Ou! Pèr escapa is ieu estange di mounstre missan. Fau prene de poucioun!
Lou bar èro de fusto. Aluca per un redound de lume. Envirouna d'aubre que te dounavon la cagagno tant qu'èron grandas e croucu. Boooooooooou. Eron li soulèto pratico. Escoutèron la masco. E vaqui que te pague de poucioun. L'un, l'autre. E Indiana, dins un elan furious, prenguè la poulido. O! La poucioun fasié sis efié. Ero terrible. Pèr s'ecapa, trauquèron li baoubab gigant, li liano en fourmo de serp, e quitèron lou bosc dis iue perdu. Tout aco mena pèr lou grand Indiana. Mai quouro se troubèron dins lou lié de la ribièro que falié trauca pèr arriba à l'Isclo dou Bounur (es coume aco que se disié lou vilage de vacanço) la chatouno coumencè de repoutega:
- Siés pas proun grand, sabes pas carreja mi malo! Siés-ti bèn Indiana? E poudriés pas me prene dins ti braç coume un aventurié?
Ero uno ribièro que se traucavo à pèd. E coume avié pas pèd, qu'au burèu de l'agènci de viage li disian "Passa-Partout" à raport dou nan de Fort Boyart, poudié pas respondre: sa bouco èro dins l'aigo: fasié de bulo quouro ensajavo de parla. De tout biais, la poulido lou destimbourlavo. Ero uno masco o qué? Enfin, falié, èro la missioun de l'agèncio de viage, la tourna vivo au vilage de vacanço de l'Isclo dou Bounur.
Pèr li faire plasé, assajè de la prene dins li bras. Un bras, li malo. L'autre bras, la chato. A drecho li malo (es materiau). A senèstro la chato (es mai uman).
E plourejavo, la chato:
- Ai! Mai couquin de sort! Me fas tras que mau! Ma raubo! Ai! Ma raubo!
Plourejavo:
- Boooouuuuuuuuuuu! Se van rire de iéu quouro me veiran arriba au vilage de vacanço! Se van trufa! Moun brouching es foutu en causo de l'aigo. Auriéu degu resta dins lou bosc!
Indiana li faguè aremarca qu'èro un pau bloundo (èro verai). On a jamai fa de cous de terraio à la Fourèst dis Iue perdu e qu'avié pas mes si lentiho de visto quouro avié legi li prougramacioun dou jour sus lou Velleda. Lou cous de terraio au vilage de vacanço se fa toujour dins la caso dou G.O principau. Qu'es lou capoulié di G.O. Avié degu s'engana de rego. La bloundo li diguè que s'èro engana sus soun sort. Que lou vesié mai erouic. E que s'èro enganado voulountié d'endré pèr se faire sauva pèr Indiana lou grand. Ah! Ero bèn decebudo!
Lou vièi Indiana, aclapa pèr li reacioun UMP de sa coumpagno, l'escampè dins l'aigo. Faguè cabussa la roumpi-figo, e sens se n'avisa ié toumbè li malo dessus. Auvàri de travai. Vaqui ço que marcarié sus la ficho de l'agèncio. En mai d'aco gagnarié de dardeno. Sarié belèu remboursa pèr la MAIF, qu'es tambèn l'asseguranço di agèncio de viage. Salouparié d'Indiana! Sauvavo li moble de sa reputacioun. Rintrè au club en pensa au tèms ounte raubavo li jouvènto de liano en liano. E que parlavon pas. Cridavon.

De la fango

De la boue

Une ville d’Afrique australe. Une cité africaine dont je tairai le nom. La seule chose qui me touche dans ce dépaysement : le souvenir de ton prénom : Eglantine.

Il était une fois un européen largué en quête d’exotisme. Un écrivaillon. Un pantouflard farouche, méridional du sud, qui cherchait l’ailleurs pour fuir. Puisque tu es partie, Eglantine. : j’ai osé… Oui… Prendre les avions, les trains, les fleuves, apprendre à marcher du haut de mes trente ans… La brousse, l’équateur, la chaleur torride : tous ces clichés ces derniers mois, hé ben, je les ai usés jusqu’à la corde dans mon journal de bord pour t’oublier… Aujourd’hui le continent me saoule, je veux rentrer… Basta ! Il ne m’a pas guéri de toi. En ce beau matin de février, je me trouve dans une ville estampillée « européenne ». Miracle ! Des voitures ! Des usines ! Des grands magasins ! Je respire. Hier soir, à mon arrivée dans cet éden, une négresse rousse, dite « la militante », m’a accueilli dans un bureau spécial « estrangièrs ». Elle m’a indiqué l’hôtel d’où je t’écris ce soir, m’a déconseillé la visite de la ville : « C’est une Afrique pâle qu’il fait bon ignorer. A-mé-ri-ca-ni-sée ». Ces syllabes sont articulées avec dégoût. Elle me confie des dépliants : La visite du Kruger parc aux mille hippopotames. Bof. Je verrai plus tard.

Je ne supporte plus les dreadlocks qui se collent dans mes cheveux gras et blonds. De retour à Nîmes, décidé, je me rase. Ah ! ( triples soupirs)… Décidément… je n’aime pas l’ailleurs !… J’écoute une radio africaine infectée de publicité pour le Coke, le Mac Do, et autres Levis Jeans… La speakerine annonce quelques nouvelles... Berk…. On commence par la météo. « Demain la catastrophe. Une pluie de terre menace le pays. Il s’agirait d’une importante dépression tropicale selon le centre de météorologie sud-africain. Nous appelons à la vigilance et à la solidarité ». Enfoncé sur les ressorts de mon lit, balin-balan, je fume un peu d’herbe. Un séisme peut venir, je rentrerai demain.

Ce matin, tombée d’un ciel pisseux, je vois s’écraser la boue. Une boue lourde, écrasante, comme si l’on avait changé la pluie. L’air suffoque : floc ! floc ! floc ! une moiteur chaude, une odeur stagnante s’étend à des kilomètres. Je vois, sur les vitres du réfectoire de l’hôtel où je petit-déjeune se coller une poussière jaunâtre qui découpe la rue en mosaïque. Voilà ce que disent les touristes attablés: Des hommes cette nuit, des gaillards, des solides, auraient construit des ponts tenus par des morceaux de bois. Tout ça pour faciliter l’évacuation de la cité. La chef de travaux serait cette Négresse Rousse. La Militante. Une femme. Tout ça m’étonne bien. Dans la vie je n’ai qu’une conviction : les gens sont égoïstes. En Europe, en Afrique, en France. Un homme, une femme, des bêtes. Tout pareil.

Par la baie vitrée qui nous sert de cantoche, on distingue des hommes d’affaire qui se pressent dans la rue. Alors qu’ils s’alignent pour prendre l’unique bus de sept heures et quart, les épaules carrées, les poings resserrés sur leur attaché-case, ils se désespèrent. Le véhicule n’arrive pas. Ils se dispersent, se cognent, se rencontrent, feignent de communiquer en agitant les mains derrière la façade de leurs portables pour commander un taxi ou évaluer le moral de leur entreprise. Mais tout s’effondre. Gouttes de boue. Un nuage opaque, lourd, beige, se fissure dans le trumeau des usines européennes, derniers vestiges de la colonisation : La terre craquelée du sol se reflète – symétrie précise – en l’air. Petit à petit, le goudron des rues tend à disparaître sous un bain d’eau scabieuse.

Mon logeur me sert un café très long qui n’en finit pas de couler.

- Ce n’était pas prévisible, fait-il en remuant la tête… Non… Pas prévisible… La télé l’avait dit… Mais la télé…Enfin… Hein ?…

Bientôt, par la vitre, on ne voit plus rien. Le plafond se lézarde. Est-ce qu’un lit traversera le plancher ?

Pauvre blanc européen ! Qu’est-ce que tu glandes ici ? Ah ! Eglantine ! Je commence à te haïr ! L’hôtelier me pousse à la sortie. Il n’est plus temps de penser à soi… Il faut sortir. Sortir. Sortir. Oui, sortir pour rejoindre la foule qui, pour lutter, défile dans les rues en injuriant le ciel. Il n’y a rien d’autre à faire pour lutter. Quitter les maisons, les bidons comme des fourmilières et crier des slogans. Car, dehors, les attitudes changent. Les travailleurs au téléphone prennent des figures d’hommes ruinés. Agenouillés dans des flaques houleuses, frappés par le sort du ciel qui, paraît-il, écrase des buildings entiers, ils commencent à arracher leurs chemises, dénouent leurs cravates de cuir qui les enserrent, enterrent leurs mobiles. Ils se déshumanisent. Le costume sali, taché, ils se détorsent. Tous les buildings, tous les immeubles-bidons, (forme moderne du bidonville), sont bombardés sous des « patapaflocs » bruyants et vulgaires. Le ciel gifle le béton, l’asphalte, le verre. La terre gifle la terre. Les rumeurs circulent : Des cadavres flotteraient à l’entrée de la ville. Les pauvres, les démunis, n’auraient plus de maison. Les millions de sans-abris se réfugient dans les églises qui se referment sur eux. A cet endroit de la ville, l’inondation nous épargne encore : C’est par masse que le peuple, forcé par le malheur, dévale dans la rue d’un cœur chaud solidaire. Un défilé étrange se forme peu à peu. Les vêtements collés par la terre, s’incrustent à nos corps. Il faut tout arracher, tout tissus. Métamorphose du peuple habillé en un peuple nu. Les jeunes filles séduites par cette esthétique de terre s’aspergent de boue. Ex Nihilo des chorégraphies se créent. Les paludéennes aux colliers, bijoux et bracelets improvisés, tours-de-chevilles de glaise, avancent de trois pas pour reculer ensuite, se plient doucement pour dérouler leur cou. Alors, synchrones, leurs yeux défient le ciel. 1, 2, 3, 4, 5…« Han ! ». 1, 2, 3, 4, 5…« Han ! » Ce cri… C’est un effort… Une souffrance… Une agression aux cieux maudits…

Camouflé par la boue, personne ne voit que je suis blanc. Mais dans ma tête, je suis encore de la mauvaise race : je regrette mon canapé, ma télé, Eglantine. Souvenirs nébuleux, je ne pense qu’à moi.

En marchant, je sens un frôlement contre mon épaule. La Militante, la négresse rousse… Je la reconnais… Avec elle, ce combat vain contre la nature se mue étrangement en combat solidaire. Elle me prend le bras et me lance de curieux discours sur la solidarité humaine. Et dans l’euphorie citoyenne, la négresse rousse tourne la tête comme une utopique toupie, poussant des grands cris de joie à chaque nouveau slogan. « La boue m’aura pas, la boue m’aura pas », « Boue y es-tu ? ». Elle interpelle la jeunesse bruyante familièrement connaissant chacun des prénoms. « Ils sont du Parti… Ils ont tout organisé. Tout.» Ses années de militantisme que chacun rejetait comme des propos stériles alors que le monde « fonctionnait », qu’il disait « bof, bof, on n’est pas plus mal, on n’est pas plus bien », portent aujourd’hui enfin ses fruits. Face au bourbier, l’engagement.

Poussé par la cohue – avalanche de chair – je m’éloigne de cet ange citoyen et m’arrête un peu pour souffler. Il fait extrêmement humide, mes dreadlocks collent à mon visage. Cependant la foule continue sa marche funèbre dans un reflux poisseux. Sur le trottoir d’argile des hommes organisent une micro-société. Accroupis, ils arrondissent des huttes de boue séchée, des bauges, des pisés. Devant moi se crée un village sauvage et noble qui s’aligne en pointillés, encadrant sur chaque trottoir la marche de la foule comme un rempart. Tout renaît. La boue reprend sa pluie. On aime sa menace. Comme nous sommes ensemble on ne peut plus mourir. Elle ne fait plus peur. Des hommes se sculptent eux-mêmes en se recouvrant de sédiments. Ils seront les statues-témoin de ce matin de février.

Soudain : L’apaisement. La quiétude de l’être. La confiance en soi, il faut s’en méfier. Alors que tout semble se sécher, se diluer dans le bonheur ou la douce folie, un enfant se met à courir devant nous :

« La Grande Gadoue ! La Grande Gadoue ! »

A des kilomètres d’ici, le barrage a cédé. Les ponts de sécurité prévus par les Militants disparaissent sous le poids des fugitifs. Les routes, plus loin, s’affaissent. Les maisons disparaissent tirées par leurs propres racines. Un bruit monstrueux, indescriptible, annonce la venue de la Grande Gadoue. Une vague de cinq mètres crache dans le boulevard, alors épargné. Nos corps sont fouettés, broyés, noyés, propulsés en l’air, noyés encore, et propulsés toujours. Les plus agiles grimpent sur des toits errants. La Grande Gadoue, chronique d’une légende annoncée : un monstre païen, un Drac africain.

Une vague me projette en haut d’une maison mobile. Flottant sur ma toiture je respire fort et commence à faire dans mes brailles (la peur possède des effets indescriptibles). Je vois des gens s’accrochant à mon radeau. Je ne les aide pas, je ne les repousse pas. Je laisse faire la vie, le destin. Eglantine, Eglantine. Je serais mieux en Europe. Dans ces grandes peur j’imagine toujours ma célébrité, les œuvres que j’aurais pu faire. Ce que j’aurais pu être et que je n’ai pas été. Putain de pays de merde. Qu’on me sauve. Qu’on me replonge dans mon inculture. Je culpabilise : le ciel est venu pour moi, pour me punir. Moi, je, moi. Quand d’autres jouaient aux legos, je jouais déjà à l’ego. Ah ! Ah ! Bonne phrase mais c’est trop tard. Mes pensées s’embrouillent. Les rescapés mâles qui halètent autour de moi, nus sur la toiture, parlent des Hippopotames morts du Krugger Parc. Ils arrivent à se dégager d’eux-mêmes.

Puis, c’est l’apaisement. Les corps n’ayant pu se raccrocher aux toits flottent, gonflés par l’eau. Au loin, nous apercevons un troupeau de cases légères amarrées les unes aux autres.

- Les militants ! crie le grand homme à côté de moi. Ils ont apporté des câbles !

Une main forte, venue d’une autre « barque », rapproche les habitations qui surnagent. La voix est douce, rassurante :

- Rassurez-vous, les townships sont sèches, on va vous guider.

A bout de force, nous nous laissons mener, glissant au fil de l’eau. Les Militants, hommes musclés comme des anges.

Aujourd’hui, les townships ressemblent à des îlots de terre sèche. La population pauvre erre de cases en cases. Plus d’alimentation, plus d’eau potable. Les bouches se blanchissent à cause de la déshydratation. La Négresse Rousse, levée sur une estrade au milieu du camp, donne des ordres précis à la centaine des jeunes du Parti. Certains sont médecins ou infirmiers. D’autres, par leur bravoure et leur détermination, se contentent de porter soutien aux femmes, aux vieillards, aux enfants. Les gaillards s’activent joyeusement pour reconstruire les conduits d’eau potable. Des nourrissons s’assèchent à même le sol. On craint une épidémie de choléra. Les hélicoptères de l’armée paniqués face à la situation virevoltent dans tous les sens, perdent en efficacité tandis qu’au sol La Militante organise une longue chaîne humaine, précise, mûrement prévue avec ses Militants. Des stocks de nourritures pillés hier dans les entreprises circulent de mains en mains. On chante une chanson de travail pour s’encourager. Je suis syllabiquement. Sans m’en rendre compte, j’aide aussi.

Aujourd’hui, la dépression tropicale a quitté la sous-région pour faire place au soleil. Abandonnant les townships solidaires, je refais le chemin à l’envers vers la city. Une bouffée de vent a asséché la boue. Notre chemin si beau, qui a connu notre unité, sous nous se craquelle. Violée par le goudron qui pointe sa laideur, la gadoue s’en va mourir aux fleuves, aux ruisseaux, aux égouts. On rallume les tours et les marteaux-piqueurs. La pollution sonore revient du néant. Aux derniers soubresauts de cette foule dispersée, je m’aperçois que je suis nu. Une rougeur ridicule, une pudeur blanche, entraîne mes deux mains à recouvrir mon sexe. Puis, me tournant alors, je revois ces humains qui aménagent leurs bauges. Moi, je rentre à l’hôtel. Malgré quelques lézardes, l’ensemble est resté intact.

Une douche chaude. Allumer une clope. S’allonger et fermer ma chambre à quadruple tours. Eglantine.

Indianà: una jornada de gloria

Indianà dins la vila de Tam rescontrèt l’animau a l’asard, faciá a la bouchariá. Sa leona polida, la sauvaja de la capeladura blonda. E, coma a passa temps, tornèt trobar sei qualitats de caçaire. La faguèt rire d’un biais precis, un pauc provocator e assajèt mai una mesa-en-scèna : quora la veguèt apareisser au recanton de la carriera, destaquèt la cencha de sei bralhas. Çò que li donèt un èr comic de Charlie Chaplin (sabètz quant de chatas aguèt Charlie Chaplin amé son biais comic ? Es la tacaticatica dau Gendarma). L’Eminença de la bordadura negra despasava dau fròc, èra mau barbejat e son pèu èra confle qu’aviá dins son espessor begut tot lo gèu dau matin. La faguèt rire. Aviá la replica justa. Son gèste èra maladrech mai precís. Era bòn. Lo ser, la leona lo sonèt per rugir e lo mercejar dau temps passat a rire. Leis autrei Indianà qu’èran vengut au sieu per apasimar sa set, dins la granda tenda militaria de l’Indianà, veguèron l’aventurier segur d’èu, flatejat, un Arrisson Ford novèu naissava. Lo vin ajudava sa fiertat. De lo veire, auriam poscut creire que batejariá contra 50 000 tigres, pantèras, 70 0000 extremistas, partir 500 e en arrivant au pòrt…. Mai l’assegurança e la beutat de l’Indianà durèron pas. Quora se virèt per racrocar, un deis Indianà, assetat sus lo sofà, li escampèt una caoèta en li dire :

- Vesèm ta luna.

Lou tiatre, l'estiéu

Aro l'agènci me prepauso de faire de tiatre tout un estiéu pèr un viage à la mountagno. Iéu, I.J, me vaqui l'aventurié d'uno aventuro "club med". Animatour de tiatre... Ount' anan? Es acaba lou tèms di grandis aventuro en Amasounio? Mai ai ma pichoto idèio aqui dessus. Se capite de dreissa la chourmo d'adulte que se trobo à l'estage d'estièu partiren emé uno caravano, laissarai la vilo de Tam e l'agènci e... e.... e...

L'aventura umana d'I.J

Quora la vei au recanton d’una carriera e de la Vila-Tiatre apareisser coma una fada blonda (car es blonda ara) Indiana Jones l’aventurier d’una Provença perduda se ditz : " bon… La vau faire rire…. ". Bada, es espantat coma Ulisse dabans lei serenas. Car es polida coma una serena dins L’Odissèa. Reconeis sa votz, son agach e son biais de comediana que la quita jamai. Se ditz : "Vau èstre agradiu per èstre agradiu. Non. Siáu pas plus amorós." E la vila, sa preséncia, sa preséncia a ela dins la Vila-Tiatre, au mitan de la selva d’aquela vila onte son passats de cinèmas en cinèmas coma de lianas en lianas lo tòrna dins lei pregondors escuras de sei rembranças. La vila tiatre l'inspira. Ara, la fa rire coma degun l'a fach rire. Coma un Chaplin imaginatiu se servis d'una aficha despegada per se faire un vestit, una rauba, un instrument de musica. L'imaginacion torna que sa musa es en facia d'èu. Podriá butar son còp de gòrja coma lo gardian qu’atriva sei buòus. Voudriá un còp de mai èstre l’aventurier perdut de sei grands uelhs. Mai compren vertadièrament que lo film cala quora la serena, que l’agacha dei pès a la tèsta, li ditz : « As totjorn gardat lei memei vestits ? Dempuèi que te coneisse, auriás poscut cambiar de K-Way ! "

Cançon per l'etiopia (rien qu'une chanson pour eux)

Dins la vila d'Agradà avèm manjat amassa au restaurant L'Ola. Lo cosinaire qu'es un amic nos faguèt: una gauta de porc , sauça mèu e espiças, una ensalada de pomas d'amor e lo moligàs au chocolat. Quora disi "avèm", es la chorma de festejaires que siam. N'i a un que fa lo jornalista e nos contèt son viage en Etiopia (loin du coeur et loin des yeux/ l'éthiopie meurt peu à peu/ Peu à peu/). Alara en Etiopia (rien qu'une chanson pour eux) an la passion deis aucèus. L'aucèu es coma ton chin a l'ostau: lo fau respectar. E ton chin pou morir ras de la robina en Etiopia (loin des rues, de nos banlieux), l'anaràn pas cercar. Mais l'aucèu! A! L'aucèu! A majuscula (que te pela) Puta bornha! L'Aucèu! Sabon pas perque es sacrat, es pas religios mai vaqui lo fau respectar. Alara l'Aucèu es coma la Vaca en Inda. S'es un galejon vo un becaruc te fau calar amé la veitura (en Etiopia - rien qu'une chanson - dèu semblar a la veitura de Big Jim, ta veitura) e esperar lo passatge de Monsur, que se lipa leis alas, te fa Madonna sus Like A Virgin (lo becaruc, èu, fa lo moonwalk en causa de sei patas, ço que vist coma foncciona, lo becaruc, m'impressiona pas brica, mai pas brica, ieu tanben podi faire lo moonwalk mai en abans e lo becaruc sarà espantat perque pou pas). Bon. Comprenes qu'es un aucèu bèu, que fau admirar vaqui. Mai es tarrible perque s'es un pieu-pieu qu'es au mitan dau camin (aquo pou arribar) fau t'arrestar parier! En resumit, mon collèga lo jornalista a passat son temps a veire d'aucèus, a laissar passar d'aucèus, a respirar d'aucèus. (A! M'auria agantat la gripa dei galinas, aquo m'estonaria pas!!! Me demandi se s'es lavat lei mans abans de passar a taula, a un moment donat m'a servit un got de vin e a tengut lo got). Seguissia una chorma d'etnologs (es un indiana jonas coma ieu, mai èu es mobile, mentre ieu siau l'indiana jones de la vila de Tam) e coma fa de la fotografia s'arresta.. E normau... Per prene un aucèu! Te vei pas arribar un carabinier amé de besicles, desguisat en aubrilhon (tenguda d'esconduda), que li ditz:
- Arrestatz vos! De qué fasètz! Espèri que tocatz pas ais Aucèus d'Etiopia (Rien qu'un chanson pour eux).
Coma l'Indiana Jones Mobile parla un etiopian mejan e benlèu trop estandard per se faire comprene dei felibres dau pais (an sabi pas quant de dialectes enlai) comença de li faire l'Aucèu. Nos l'a fach au restaurant. Cresiau Line Renaud que davalava lei marchas dau Lido (mon truc en plumes papapapapa). Doncas nos fa l'Aucèu. Lo carabinier crei, macarel, qu'es per lo manjar. Urosment I.J.M (Indiana Jones Mobile) ( li trobarai un autre nom, lo cop que ven lo sonarem Big Jim) a un numeric e enfin... li monstra son polaroid e vaqui lo carabinier rassegurat.
Viure en Etiopia (les enfants d'Ethiopiiiiiiieu), es un pauc coma viure dins un filme d'Alfred H....
Ai agachat ma gauta de porc dins la sieta. Urosament que ma religion me lo permet, lo porc. Mai me vesi dins un pais onte m'es enebit. Me vesètz dins lei carrieras dabans lo carabinier? Faire lo porc dins la carriera? E ! Chauchavièlha! Ai totjorn mon argentic!

pas lo goust

Aqueste ser deviéu ana en Agradà. Onte i a moun bar preferi: Lo Sarko (vèire li article sus lou bar Lo Sarko) e escouta de Flamenco. Mais bon, siéu pas plus l'Indiana Jones qu'ère à passa-tèms. I a de nèu d'en pertout e espère la Melo que me dèu parla sus MSN. Pièi l'auto-vio me fa pau emé lou marri tèms. E faudra encaro paga.
La journado de reunioun à l'agènci de viage m'a creba. An evouca lou pagamen de cadun. Pas lou miéu. Siéu uno planto verdo aro. Li coulego dou sendica me diguèron que cridave pas proun pèr faire escouta mi dré. Mai va sabe pas faire en publi. E pièi quouro la patrouno me diguè à la pauso cafè: "Faudra pensa de souna à l'agènci maire, sabes que siés vacatàri, faudra belèu, coume cad'an demanda ounte ne sian pèr toun poste". Aco me geino pas, aro, ai la coustumo. L'agènci maire - que se trobo à Paris - couneis moun mestié: li jungle, lou Tibet, lou Canada... Couneis moun book de cor e tourno nouvela moun poste emé, de cop que i a, d'ouro suplementàri. Mais l'agènci de viage couneis pas ma paur pregoundo di vilo negro dins li niue escuro. Dis auto-vio naciounalisado que te coston un bras e que te menon jamai à un endré agradiéu, calourous emé de lume. Vo. Aquelis autorouto emé li bras autoumati, coume se vivian dins lou mounde de Robocop. Lou lume, la calour, la troubes belèu dins "un restoroute", un "4 pentes" que se passejo à l'asar sus toun camin. Es un lume artificiau que te vèn de la carno roujo, goustouso, pèr te rassegura de sabe pas que. Emé uno famiho bloundo e urouso estampado sus lou menu coume sus un paquet de Kinder. Mai l'auto-vio es un mounde sens lume, pas de lume, pas de refleissioun.
Aqui dins la vilo de Tam, pèr countunia de parla dou lume e de sis efié, la paur dou negre e la perdo de la carto blavo (lou blau es la coulour preferido di Francés) es ounipresento. Soun lis estajan que l'an decidi coume aco. Coume uno poulitico fino e rasounado... Es aquelo paur que m'empacho de sourti dou miéu. Dins la vilo de Tam, sote pas. Qu'ai paur di gènt que fan regna la paur... Prefere la jungle, li boua, li caïman, li fèbro cartano à l'odi dis estajan de Tam.
Verai aco. Vau pas jamai faire li courso dins la vilo de Tam. Mancon de lume dins li subremerca. Li bar, à sèt ouro, fan lou cacho-rimbaud. Qué creses? Vau rescontra aquelo chourmo de vièi ome blanc sens coulour en croumpa ma carno? E coume siéu courtés e un pau fau quiéu de qué vau dire???? "Bon-Jour, adessias, vous tène la porto, vous carreje la vostro saco?", mentre que sabe pèr quau e coume an vouta aqui li gènt? Anen! Es pas de ma fauto! Aqueste ser passarai pas la frountièro delemitado pèr lou Flume Grand, que prèn de coulour negro tambèn quouro la nieu li toumbo dedins. Demourarai sus lou soufa (rouge) e esperarai que lou marri tèms (gris) passe. Faudra oublida d'agacha pas la televisioun, que, durènt lis eleicioun, me manjarié tout crus coume un mounstre indefinissable e sens coulour. Demourarai tanca, l'esquino tibado pèr lou clic-clac en fèrri, mau asseta, mau dispausa, assajarai d'agacha un filme en negre e blanc e ma councentracioun - manjado pèr ma journado de trabai - me menara au som.
E lou plus tarrible, lou plus esfraian sara ma tengudo sus lou soufa. Aquéu Jouging gris ounte moun cos fa balin-balan, en trin de manja de ravioli roujas en bouito.
O! Restarai à l'oustau . Anarai pas au lume dou Sarko. E esperarai deman.

Tam (me dison tambèn I.A, inteligènci artificialo vo Indiana Jones, coume vous agrado...)

indiana jones

 

Indiana Jones

Cantèt lo telefonet. Aqueu ser d’aquí aviáu enfin recebut de nòvas de tu. Ère dins una forèst estrangièra e se podiam pas sonar. Menave una còla de toristas. Menar de toristas èra mon mestier. Eriam dins una selva bèla. Quant d’ans d’abscéncia sensa ren saupre de tu ? La nòva disiá qu’aviás agantat la malautiá. Ieu, qu’aviáu crenta de te parlar, en causa dau vueje que m’aviás laissat, me passejave ambe mei toristas dins lo lorditge dei baus e deis aubres gigantàs… La soleta causa que poguère comprene es : « malauteje, tourno me souna. » Èra marcat en grafía texto. Ai davalat mai lèu de l’escorreguda que non pas leis autres. Ai laissat mon cambarada guide faire son mestier e ai fugit. Ai inventat una urgéncia, sabe pas que. Qu’urgéncia li aviá.  A la davalada, lo menut trapaire passava mau : saucissas grasilhadas, mergués, bananas e chocolat, tot aquò vai ben per leis escots, pas per lei jovents de trenta ans. Aviam manjat dins una bauma ambe la toristalha.  Òc, èra una jornada dei bònas, de segur ! Mai per lei toristas ! Pasmens, sabe ben, ieu, que fai ben quatre ans qu’espère plus ren de la vida, franc de traucar de baumas, de camins, e de rescontrar de lengas amagadas mai preciosas que dison l’aiga, l’èrba, lei pèiras, e leis aubres.  Mai lo sensuau. Fau-ti ne’n parlar ? Ont a passat lo sensuau ? Quora m’entorne a la vila, i es pas plus. Alora ensajère de te tocar, dos ans puei. Dos ans. Tant qu’aquò ? Te tocar ambe lo telefonet. Sabe pas se lo jòc de mòt foncciona. Sota lo tibanèu (aquela comunicacion de l’estrangier anava me costar un braç) cerquère ton pichon nom dins lo repertòri. Lo malhum passèt. Avèm parlat ambe lo mistèri dei letras texto. Èra lo solet biais de charrar e per ieu de pas… coma dire… enfin… m’as comprés ! Mai çò que te dise, es que ta malautiá - e mai se la vida nos dessepara - l'aviáu sentida. Ben avans la comunicacion per telefonet. L'aviáu sentida. Car per tu, ai "lo forfach illimitat"... Dins la selva, dins lo trin, d'en pertot, se se podèm pas parlar dins la vida, ai ta votz dins lo trauc de l'aurilha. Lo blu tooth etèrne que me quitarà pas jamai. Quora tornarai de la selva, m'as prepausat de venir bèure un còp au tieu. M'as indicat l'estànci, teis entressinhas. Per charrar de ta malautiá. Dins ma vila de T... S'ai lo coratge de traucar la jungle, d'aparar de lengas amenaçadas e de sempre me ne’n sortir, sabe pas, pasmens, s'aurai lo vam de prene la veitura, me tancar dins ta carriera, e de montar dins ton nis per un chocolat ò un café.

Jungle d’Akela. 12 de decembre 2006. 

Lou telefounet cantèt. Texto. Aqueste ser aviéu enfin recebu de novo de tu. Ere dins uno forest estrangièro de Tam. E se poudian pas souna. Menave uno colo de touristo. Mena de touristo èro moun mestié. Erian dins uno selvo grando. Quant d'an d'abscènci, senso rèn saupre de tu? La novo disié qu'aviés aganta uno malautié. Iéu, qu'aviéu pou de te parla, en causo dou tristun que m'aviés fa,me passejave emé de touristo sus lou M... N..... La souleto causo que pouguère coumprene es: "siou malauto, torno me souna". Ero escri en grafi texto. Ai davala mai lèu de l'escourregudo emé lis autre. Ai laisso moun cambarado guido faire soun mestié e ai fugi. Ai enventa uno urgénci. Qu'urgénci li avié. A la davalado, lou "menu trapaire " passavo mau: saucisso grasilhado, mergues, banano au choucoula, tout aco es bon pèr lis escout, pas pèr li jouvènt de 30 an. Emé li touristo avian manja dins uno baumo. O, èro uno bono journado, segur! Mai pèr li touristo! Pamens, sabe bèn, iéu, que fa bèn quatre an qu'espère pas plus grand causo de la vido, leva de trauca de baumo, de camin, e rescontra de lengo que dison l'aigo, l'èrbo, li pèiro, vo dire lou noum dis aubre. Mai lou sensuau. Fau-ti n'en parla? Dins la vilo de Tam, es pas aqui. Alor assajère de te touca, dous an après ( dous an... tant qu'aco?)
emé lou telefounet. Souto lou tibanèu (aquelo coumunicacioun anavo me cousta un bras) cerquère toun pichot noum dins lou repertori. Lou resèu passè. Avèn parla pèr lou mistèri di letro texto. Ero lou soulet biais de se parla e pèr iéu de pas... coume dire... Enfin... M'as coumprés! Mai ço que te dise, es que ta malautié - e memo se la vido nous desseparo - l'aviéu sentido. Bèn avans la coumunicacioun pèr telefounet. L'aviéu sentido. Car pèr tu, ai "lou fourfa ilimita"... Dins la selvo, dins lou trin, d'en pertout, se se poudèn pas parla dins la vido, ai ta voués dins lou trau de l'aurilho. Lou blue touth eternau que me quitara pas jamai. Quoura tournarai de la selva, m'as prepausa de veni bèure un cop au tiéu. M'as endica l'estànci, tis entressigno. Pèr parla de ta malautié. Dins la vilo de Tam. S'ai lou courage de trauca de jungle, d'appara de lengo amenaçado e de sèmpre m'en sourti, sabe pas, pamens, s'aurai lou van de prene la veituro, me parca dins ta carriero, e de mounta dins un nis pèr un chocolat vo un café. 12/12/ de 2006.