Joseta Kroner, capitol 27, sason 1.

(c) Tam, 2014. Porto, lo mercat. Drechs reservats.

27. Bru au mercat - Fugida - Manja terra, chica terra.

Au Mercado do Bolhão leis olors fòrtas de peis trevan la nuech e te balhan lo vòmi. Au sòu, lei sòbras dei patas gigantas de pofres banhan dins de gasolina ò d’òli. Lei garris se passejan au mitan dei sacas entraucadas de bordilhas. Sus de tablèus gigants la merlussa fa l’objècte de totei menas de merças escrichas a la creda fosforessenta. La glaça que servís de conservar lei peis dins la jornada se transmuda dins una aigassa sala e negra.

La pluèia sensa relambi.  Bru sentís lo freg que lo penetra. A rendètz-vos ambé l’Inconegut. Una ombra passeja demest lei caissas. Una capa negra. Un capèu. Es èu ! Segur ! Aqui lo! Lo seguís au promier estanci, lo sona : «  òu ! Tu! Òu! Tu! » Mai lo pichòt òme –gròs mai velòce – coneís totei lei recantons dau mercat per l'enganar. 

Au luènh, charrivari de l'empont sus lo plan principau. Lei Portugués festejan la bòna annada dins un  fuòc d’artifici que s’acaba jamais. Ausissèm lei cridas caudas dei joventas e dei jovents cramats que se potonejan a plena boca. Tap calorós dei botilhas. Veire romput. Son agradiu dei bassas de l’orquèstre tròp fòrt.

Bru, perdut, corrís. La musica tròp fòrta li bolega lo ventre, lo sotaleva. Quora... Pataflòu! Son pè resquilha sus un garri que cacalassa. Se tomba. L’òme de la capa negra barra totei leis intradas e sortidas dau mercat ambé una clau rovilhada… tròp tard. E cric, e crac. Dins l’escurina pudissènta sa siolèta fa una preguièra. Demanda perdon. Bru abriva a la grasilha: « dubrís me ! dubrís me ! ». Presonier.

Una femna mòrta, rompuda en dos… Pas un bruch. Coma la còrda s’es desfacha quora èra tombada de la cadièra au mitan dau banhador es restada tancada aquí una mieja ora, una ora… De la fanga porgís deis aigats. Sota lo pè de son còs, lei tudèus espetan, gisclan coma dei fònts gigantas. Son lei grandeis aigas. Joseta reviscola. S’aubora coma la bèstia dau Vaccarés dins lei paluns. La cara mostafada dau marron de la fanga, dau blu de sei nhacas, dau roge de sa sang. Vei lei dralhas dei cauçaduras de Rick dins la terra trempa dau membre: " Aqueste colhon, a fugit quora m’a vista tombar au sòu ! Me crei mòrta! Meme sa vida d'assessin es un fracàs."

Aflaquida s’asseta sus la cadièra. La cadièra s’escranca. Alòr presa d’un envam e d'una rabia mostruosa, se desliura de sa còrda encara ensucada e lo quieu dolent dau marbre freg se dirigís cap a la pòrta que fai petar d’un grand còp de pè. Lo pèu banhat, lei gotàs mesclats de pluèia e d'aiga de vila resquilhan dins sa boca assecada. A set, pasmens.

Ausís una votz darrier un pin. Rick Leo sona Paris Flash :

-Jan Dufornèu ? Siáu Rick. Rick Leo. Espère qu’auràs mon messatge. Sabe que son pas d’oras per sonar. Ai una fòto per tu… òm a trobat lo…

Crau ! Joseta l’ensuca d’una còp d’estatua: un àngi de pèira au micrò-penis. La tèsta de Rick vira e revira coma un boomerang. Aganta lo telefonet e l’escampa dins la fanga. Dins sa colèra de femna sauta sus l’esquina de l’actor en li rompant leis òssas de tot son pès sautejant coma sus un trampoling. Darnier crit de Rick Leo. La sang mesclada a la terra per una darnièra corrida. 

Revenja d'una femna bastejada. Es tant facil de tugar un òme.

27. Bru au marché – Fuite – Mimologie.

Au Mercado do Bolhão les odeurs fortes de poissons hantent la nuit et donnent envie de vomir. Par terre, les restes des pattes géantes de poulpes baignent dans l’essence et l’huile. Les rats se promènent au milieu des sacs éventrés. La morue fait l’objet de toutes sortes de marchandages écrits à la craie phosphorescente sur des tableaux géants.  La glace qui sert à conserver les poissons dans la journée se transforme en une eau poisseuse et noire.

Pluie sans fin. Bru sent le froid qui lui pénètre les os. Il a rendez-vous avec l’Inconnu. Une ombre passe parmi les cageots. Une cape noire. Un chapeau. C’est lui ! Le voilà ! Il le suit au premier étage, l’interpelle : « Toi là-bas ! » Mais le petit homme – gros mais rapide – connaît tous les recoins du marché pour le piéger.

Au loin, tintamarre sur la scène de la place principale. Les Portugais fêtent la bonne année dans un feu d’artifice qui ne finit pas. On entend le cri des jeunettes et des jeunots ivres qui s’embrassent à pleine bouche. Pschitt ! Le champagne se décapsule. Verre cassé. Son agréable des basses de l’orchestre trop fort.

Bru, perdu, court. La musique trop puissante lui retourne le ventre, le soulève… Quand… Bing ! Son pied glisse sur un rat qui ricane. Il tombe. L’homme à la cape noire ferme toutes les entrées et sorties du marché avec une clé rouillée… trop tard. Cric. Crac. Sa silhouette prie dans l’obscurité nauséabonde. Il demande pardon. Bru se précipite à la grille : « ouvre-moi ! Ouvre-moi ! ». Prisonnier.

Une femme morte, cassée en deux… Pas un bruit. Quand la corde se défait elle tombe de la chaise au milieu de la baignoire, elle reste immobile ici une demie-heure, une heure… De la boue surgit des égouts. Sous le poids de son corps, les tuyaux explosent, jaillissent comme des fontaines géantes. Ce sont les grandes eaux. Josette se réveille. Elle se relève comme la Bête du Vaccarés dans les marais. Le visage recouvert par le marron de la boue, par le bleu de ses coups, par le rouge de son sang. Elle voit les traces de Rick dans la terre humide de la pièce : « Ce connard, il a fuit quand il m’a vue tomber ! Il me croit morte ! Même sa vie d’assassin est un échec. »

Fatiguée, elle s’assied sur la chaise. La chaise se casse. Alors, prise d’un furieux élan et d’une rage monstrueuse, elle se délivre de sa corde encore assommée, son cul lui fait mal à cause du marbre froid, elle se dirige vers la porte qu’elle fait céder d’un grand coup de pied. Les cheveux mouillés, les goûtes mêlées d’eau de pluie et d’eau de ville glissent dans sa bouche sèche. Elle a soif.

Elle entend une voix derrière un pin. Rick Léo appelle Paris Flash :

-Jean Dufournel ? C’est Rick. Rick Léo. J’espère que tu auras mon message. Je sais que ce ne sont pas des heures convenables pour te téléphoner. J’ai une photo pour toi… On a trouvé le…

Bang ! Josette l’assomme d’un coup de statue : un ange en pierre avec un micro-pénis. La tête de Rick tourne et retourne comme un boomerang. Elle attrape le téléphone portable et le jette dans la boue. Emportée par sa colère de femme, elle saute sur le dos de l’acteur en lui cassant les os de tout son poids et sautille comme sur un trampoline. Dernier cri de Rick Léo. Le sang se mêle à la terre pour une dernière corrida.

Revanche d’une femme battue. C’est si facile de tuer un homme.