dimarts, 28 de juny del 2022

La Ròca dei Gabians. Episòdi 11

 Capítol 11

Agantat coma un marrit maufatan, l’auguste fugitiu, quasi mòrt, aguèt pasmens la fòrça de se revirar, e se trobèt fàcia a fàcia amb una mena de monina qu’èra pas que Quinquina eu-meme, Quinquina escortat de totei sei collègas, qu’au dintre se dessenhava dins l’ombra, au promier reng, la douça cara de Bibi-Lolon. Sabètz, dròlles, que leis òmes d’aquí an recebut de la natura de sens d’una finèssa e d’una perfeccion prodigiosas. Per çò qu’es de l’ausida, ausisson l’èrba grelhar, lei formigas marchar, e leis ústrias entredubrir seis escaumas. Per çò qu’es de la vista, veirián una aranha fiular sa tela dins la luna, e quant au sentir, sentirián dau Poliguen lo perfum d’una saucissa qu’òm fariá grasilhar au borg de Batz.

» A pron pena sortits dau tibanèu onte venián de téner l’acampada, Quinquina e sei companhs avián niflat lo musquet de rei. Totei fins coma de rainards, s’èran dobtats sensa relambi de quauqua ren e, seguissènt a la pista mon deplorable àvi, avián poscut, sensa se donar fòrça de mau, arribar en meme temps qu’eu sus la platja.

» — Sénher, diguèt Quinquina ambe totei lei marcas de cortesia, Vòstra Majestat ignora pas qu’ai termes de la Constitucion qu’Ela a jurat de manténer, la sortida dau reiaume es formalament enebida a nòstrei reis.

» — Òu dròlles, òu dròlles ! bretonejèt lo rei sensa fortuna que se teniá pas plus sus sei cambas, voliáu d’un biais simple, faire una passejadeta en mar. Après tota una jornada consacrada au bonaür de mon pòble, me fuguèt estat douç, l’avoe, de poder, pendent quauqueis oras, oblidar dins auqueu barquetonet leis enuegs de la grandor e lei pensaments dau govèrn.

» — Sénher, s’i opausa lo govèrn. Lo permetriá la constitucion, que vostrei fidèus gausarián un còp de mai vos adreiçar d’umiles repròchis. Lei nuechs son fresquetas a.n aquela sason, un raumàs de cervèu es lèu agantat, e deman avèm una ceremònia que reclama vòstre concors.

» — Una ceremònia, mon car Quinquina ?...

» — òc, Sénher, una taulejada patriotica onte tota la populacion de l’illa dèu prene part…

» — E onte l’abséncia de nòstre sobeiran tant aimat seriá peniblament remarcada, apondèt Bibi-Lolon d’una votz melodiosa.

» — Coma aquò me pertoca, dròlles ! Que m’agradariá de veire totei mei serviciaus a l’entorn de ieu a la mema taula ! Pecaire, cranhisse ben que l’estat de ma santat me prive dau plasèr d’assistir deman a vòstre acamp. Me vesètz fòrça fatigat, mon bòn Quinquina.

» — Anem zo ! s’escridèt Quinquina. Lo Senhér Vòstre pòu pas anar tant ben. Siatz gràs de lard e gròs coma una tona.

 » — Aprenètz, Quinquina, que lei malautiás mai tarriblas son aquelei que presentan totei leis aparéncias de la santat. Coma me vesètz, dròlles, me tibe dau jorn a la jornada. A ! Qu’aquò’s pesuc lo poder ! Es un pretzfach regde que de menar lo carri de l’Estat. M’agradariá mielhs de fendisclar de lenha. Aquela graissa espepissada per mon pòble amb amor, aquela graissa es pas que confladura. Aquela ventresca, que vos torna fièrs, aquelei carns grassolhetas, aquelei colors vermelhas, tot aquò, dròlles, es faus, es de l’imitacion. Fisicament parlant, siáu una trocha bofada au fuòc. Çò que i a  de mai significatiu dins lo mal inconegut que me tarabusta, es que ma sang, cramada per lei velhas, es venguda coma de poison. Totei lei nieras, totei lei moissaus qu’an agut l’imprudéncia de s’atacar a ma pèu, tomban sensa relambi fodrejats sus plaça. Pas cap de matin onte me derrevelhe pas, de cadabres tancats au sòu.  Sabètz que la setmana passada, aguère la dolor de perdre Cacamba, la mai polida de totei mei moninas, aquela d’entr’elei que m’èra la mai cara perque semblava a Quinquina ; mai ignoratz ara coma aqueu animalet polidet es estat meisonat a la flor de seis ans. E ! Be ! coma dire ? Cacamba es mòrta, en mens de tres segondas, d’una leugièra mordedura qu’en jogant m’aviá facha au botèu. Anatz dire desenant se siáu en estat de bailejar deman una taulejada patriotica. Visca la constitucion ! Visca lo pòble de Tambolina !

» Aquela dichoneta èra estada debitada ambe tant d’assegurança e de bonomia, que sénhers lei sauvatges, sens èstre completament colhons, i trobèron pasmens un biais de pensar. Se consultèron d’esperelei, e Tomàs Ier se cresiá ja sortit d’afaire, per quauquei temps pasmens, quora ausiguèt Quiquina que disiá :

» — Çò que ven de nos contar aquí, son de cracas. Téne de sòrga segura que Cacamba es mòrta d’indigestion. Aqueu patron d’aquí, es un farcejaire. Fau i anar sensa vergonha : pasmens per mai de seguritat, l’ensejarem sus lei ministres. Ambe sei galavarditges costumiers, mancaràn pas de se jitar lei promiers sus lo rostit, e, nosautres, i tocarem après que l’auràn tastat.

» Aquela mesura de precaucion èra mens pròpria a rassegurar lo rei que non pas lei serviciaus ; Tomàs malautejèt mai que l’auriá vougut faire creire.

  » — Sénher, diguèt Quinquina, eriam luenh de pensar que la santat de Vòstra Majestat foguèt pas la mielhs establida dau reiaume. Pregondament esmoguts per lo tablèu de vòstreis infiermetats, se siam demandats se conveniá pas de remandar a de temps melhors la taulejada en question. Siáu regretós de vos anonciar que leis alestiments son tròp abançats per permetre un ajornament. Totei lei plats son comandats, totei lei convocacions son fachas. De mai, quora Vòstra Majestat coneisserà la tòca de la ceremònia que s’alestís, siáu convençut qu’Èla esitarà pas a l’embelir de sa preséncia.

» — Nos anatz parlar, Quinquina ! aquela tòca, dequé ne’n vira ? demandèt lo malaürós Tomàs, que cervaca un còp de mai a s’abusar, e s’arrapava ais erbilhas de de l’esperança.

» — Sénher es un usatge imemoriau dins lo reiaume de Tambolina, que lo pòble espère pas la mòrt de sei reis per porgir a cadun d’elei lo títol, l’escais que resumís sei qualitats e rampèla lei servicis per eu renduts a la nacion.  E be !  Sénher, es deman que lo pòble recampat dèu porgir d’un  biais solemne a la Majestat Vòstra l’escais d’aqueu Tomàs Ier que viurà eternament dins l’Istòria.

» — Acabatz, Quinquina. Aqueu títol d’aquí… Aquel escais ?

» — Vos lo escondrai pas, Sénher, èra pas quauqua ren d’aisit de trobar dins una lenga tant paura coma la nòstra une expression que resumèt tant de qualitats tant disparieras, que rampelèt tant de servicis renduts au país, e que faguèt pressentir a l’encòp totei aquelei que devètz li tornar encara. Entre Tomàs lo Gròs, Tomàs lo Bòn, Tomàs lo Benvolent, Tomàs lo Pacific, avèm longtemps trantalhat ; mai pas un d’aqueleis adjectius tornava pas pron fidelament lei sentiments d’amor e de reconéissença que ne’n siam totei penetrats. Enfin, ieu, Quinquina, urosa inspiracion dau còr ! ai trobat, ai prepausat, ai fach adoptat sensa pena lo vertadier, lo solet títol que convèngue a la Majestat Vòstra e deman, au mitan dei transports d’una fola idolatra, dins lo tust dei gòts, dins lo bruch dei fanfaras, serà proclamat Tomàs 1er lo paire Norricier de sei subjèctes.

» — Me flates, Quinquina, me flates ! diguèt lo rei que creguèt tombar au revers, e que butèt la cortesia de tocar la man d’aquel abominable insular. Avètz ben rason, car amic, trantalhe plus, assistirai deman a.n aquela taulejada ; serà lo jorn lo mai bèu de ma vida. Òu dròlles, podètz me faire fisança ! E ara, aluenhatz-vos. Desire èstre solet. Vòle, cochat a la chut-chut dins aqueu barquet, meditar e alestir tant que fau la dicha qu’improvisarai deman au dessèrt.

» — Sénher, diguèt Quinquina, seretz mielhs cochat dins vòstre liech. Aqueu barquet fai pas partida dau territòri, e es formala la constitucion. Sensa vos comandar, nos anam vos menar un còp de mai dins lo palais vòstre.

» En acabant aquelei mòts, l’envelopava ambe suenh dins son mantèu de plumas d’aucèus, qu’aviá rabalhat d’esperèu sus la grava, puèi lo cortègi s’endraièt vèrs lo sèti dau govèrn.

» Lo monarca marchava de tèsta, seguit a distància respectuosa per tota la chorma que lo quitava pas deis uelhs e qu’espepissiá sei mendres escarts. Cresiá pas qu’en Bibi-Lolon. Franc dei maudichas paraulas qu’avián revòutat son aurelha e son còr, podiá pas creire a tant d’ingratitud e de perversitat dins un atge tant tendre, li semblava impossible que Bibi-Lolon l’ajudèsse pas a sortir d’aquela pausicion desagradiva onte se trobava.

» Coma se sarava dau palais, sens interrompre sa marcha se revirèt vèrs son escòrta, e, d’un biais qu’aviá ren perdut de la nautor dau comandament, convidèt Bibi-Lolon a venir prene plaça pròche d’eu. Lo sauvatjon se rendèt tanlèu a l’òrdre de son rei. Caminèron quauquei temps en silenci, lo rei pensatiu e sorne, Bibi-Lolon suau e sonrisènt.

 » — Bibi-Lolon, diguèt fin finala Tomàs a la chut-chut, dau biais que podiá pas èstre entendut deis autres, sabes çò que siáu sempre estat per tu. Seriás lo mai mespresable deis òmes de ta raça, s’èra necite de lo rampelar. As trobat a.n ieu, diriáu pas lo melhor dei mèstres, mai lo mai atentiu e lo mai devoat de teis amics. T’ai comblat de gràcias e de bontats. Quora i aviá un faisan sus ma taula, siás tu qu’engolissiás lei doas alas. Ai pas jamai tastat d’una crema dei pistachas que ne’n aguesses lipat la mitat. T’ai susprés mai d’un còp que raubaves mon gardamanjar. A l’escondon, m’as begut tres litres de ratafia. Sonrisiáu, te laissave faire, e me demandave solament perque te donaves tant de pena de raubar çò qu’èra tiu. Ta preséncia m’apasimava. Te sonave quora veniás pas, ò laissave mei fustatges daurats per anar fumar dins ton tubanèu lo calumet de l’egalitat. Te disiáu tot, aviáu pas de secrets per tu. Dins lei ceremònias publicas, preniás plaça pròche de ieu. Ères lo mai naut dins mon arma. Podiam creire, quora se mostraviam ensems, qu’ères nascut sus lei marchas dau tròne. Vaquí, Bibi-Lolon, per prètz de sei benfachs, patiràs-ti que ton rei, ton mèstre, ton amic, sigue mes a l’aste coma una simpla giga de moton ?

» — Siáu pas ieu, mon bòn mèstre, es aquel ase de Quinquina que vòu qu’òm vos mète a l’aste, repliquèt Bibi-Lolon d’una votz de flaüta. Ieu, voliáu qu’òm vos sautèsse coma un lapin, e qu’òm vos serviguèsse d’una sauça ravigòta.

  » — Ensucat, bramèt Tomàs laissant eclatar son indignacion. Es pas de creire aquò, es pas de creire ! Tu tanben, infame Bibi-Lolon, siás lest a engolir ton rei !

» — Coquin de sòrt ! mon bòn mèstre, respondeguèt Bibi-Lolon d’un biais suau, tant estonat coma esmogut, perqué vos aurián tant noirit pendent mai de cinc mes e engraissat d’un biais tant carivent ?

» Tomàs Ier tornèt silenciosament sus son pitre lei pandorèus de son mantèu de plumas, puei clinèt la tèsta e quinquèt pas mòt.

» Quauquei minutas puei, lo cortègi calèt davant la grasilha dau palais. Embarrèron lo rei, placèron tres faccionaris a cada pòrta, e fins au calabrun de patrolhas armadas reguejèron e reguejèron encara l’illa tota.

» Qunta nuech, dròlles, qunta nuech ! Avisatz-vos lo rei de Tambolina que barrutlava sensa candela dins son palais desèrt, dins aqueu palais vengut per eu, en mens de quauqueis oras, una prison d’Estat, e d’onte ne’n sortirà plus que per s’enanar au sacrifici. Après aver fach lo torn de seis apartaments, e s’èstre assegurat que tot espèr d’evasion li èra defendut, lo paure òme plorèt, la tèsta dins lei mans. Èra jogada la galejada, anava començar lo grand teatre. Aviá manca pas la ressorça de s’espocar contra l’ingratitud dei pòbles ; lei darnièrei paraulas de Bibi-Lolon l’avián completament desencigalat. Tomàs 1er  veniá de s’avalir coma una ombra chinèsa : restava pas que Tomàs Legoff, l’ancian matelòt de la Bellone.  

» A ! colhon de la luna, se disiá-ti, quau posquèt creire un sol instant qu’èra per ton meriti e per teis uelhs polits que te rendián tant de suenhs e tant d’omenatges ! Colhon, colhon de la luna que te siás laissat prene a d’amorças tant grossassas e qu’acceptaves coma argent degut l’admiracion de tei serviciaus, quora fasiás pas que de te gavar dau jorn a la jornada e de digerir de la jornada au jorn !

» Se rementèt la faula de mèstre corpatàs sus un arbre quilhat : çò que i aviá d’estransinant dins aquela situacion d’aquí, es coma èra estat lo corpatàs, anava èstre lo fromatge. De temps en quora, s’escapava de sei soscadissas per escotar lo bruch dau defòra ; èra lo pas en cadéncia dei patrolhas ò lo crit dei sentinèlas que se sonavan e que se respondián. Li semblava que son còrs enairava ja uno olor de rabinat, e, que que se posquèsse dire, capitava pas a prene partida dau sòrt que l’esperava. Reconeissiá fin finala que son rèine èra pas estat qu’una lònga seria de drilhança e de tamponas ; mai, a la vèlha d’aquitar la carta, trobava lo totau un pauc gròs. Làs de tant d’esmai, vos i vese, s’escampèt un darnier còp sus lo jaç reiau e acabèt per s’endormir, rotlat dins son mantèu de plumas. »

dilluns, 27 de juny del 2022

Testard

 

Testard

 (cançon inedicha, escricha per lo  grop LA MòSSA)

Ai pas seguit l'estèla

Que mostrava lo cèu

Ai pas seguit l'estèla

Ai pas tastat lo mèu

 

E coma siáu testard

Èra adejà pas mau

E coma siáu testard

M'an dich de carnavau

 

Ai pas seguit lo mèstre

Pas seguit sa leiçon

Pas regardat sa tèsta

Pas cantar sa cancon

 

E coma siáu testard

Èra adejà pas mau

E coma siáu testard

M'an dich de carnavau

 

Ai pas seguit mon paire

Per  jogar au balon

Ai pas seguit ma maire

A pas totjorn rason

 

E coma siáu testard

Lo quitarai l’ostau

E coma siáu testard

Tot sarà carnavau

diumenge, 26 de juny del 2022

Un òme crudèu

 Novèla inedicha premiada pe LO CAOC a Barcelona. 


Dimecres lo 17 d’agost de 2017

Cara Lucia,

Pòs cercar dins lo liech vueje, pòs desvirar lei linçòus. Segur, coma cada nuech, lo cat nissarà entre mei cambas mai aqueste còp dormirà dins mei draias envoladas e dins lei plecs de mon anciana preséncia. Dins aqueu liech que fas cada jorn trobaràs la treva de ieu e leis ombras blavas laissadas per lei fenèstras entre-dubèrtas dau matin que s’arbora. Un trauc dins lo liech a la plaça de ma siloèta. Un pauc coma aquelei cadabres dessenhats a la creda dins lei romans policiers.

Alora, per restablir la veritat, es una letra papier que recebes uei. Degun reçaup pas plus de letras papier. Degun ne’n escriu. Ieu e tu, poirem dire qu’es nòstra darnièra experiéncia comuna. Una letra papier picada a l’ordenador, rai, mai una letra papier.

Es l’estiu. Siam pròches de nòstrei vacanças d’ensenhaires. Escrive dins lo trin.

Perqué partir ? Ara ? Subran ? Dubrís ton parapluèia : aquí ma pluèia de repròches. Me fas pietat, Lucia, as jamai agut lo sens de la realitat. As viscut dins ta mar bèla de messòrgas. Sabe pas se t’ai jamai aimada. T’ai aimada per obligacion sociala. Òc, faliá ben aimar quauqu’un per exisir a l’alba deis annadas 2000. Lei collègas se metián en parèus, laissavan leis amistats masclas de la fac au vestiari. Puta de pès sociau que fa venir lo vielhum tròp lèu. Faliá s’intallar, coma leis autres e se pas trobar solet sensa lei collègas, se pas retrobar solet a beure dins lei bars estudiants. Après leis estudis, après lo CAPES faliá una vida regda, una vida adulta, que semblariá an aquela de nòstrei gents. Ganhar sa vida coma lei companhs de la fac. Faliá abandonar sa jovença. S’installar. Se maridar puei. E l’abitud nos prenguèt dins son revolum. Aquò t’anava. Siás una femna simpla. Òc, aquò t’anava. Ieu, aquò m’acomodava. Se podiam pagar lo cable, la television privada, plus tard faire lo credit per un ostau ; a dos tot s’acomoda. Agradava a ta maire, èra aquò l’important : faire plaser a ta maire que siás orfanèla de paire coma dins un marrit manga. Ma fista, una vida d’amor, Lucia, aquò ronroneja.  24 ans d’amor e dire que versemblament te mesfisas de ren e de degun. Lo sòrt a vougut qu’as pas poscut me faire d’enfants. Dire que l’ai acceptat : non pas.  Èra un ròtle. Dire que l’ai acceptat e ben èra un tsunami dins ta ma bèla de messòrgas onte me siáu negat. La tèrra deis òmes, dei femnas, se bastís sus de mars bèlas de messòrgas.

M’avise de tot. Te vese. Aqueu matin d’estiu, fas lei valisas per totei dos.  Lei valisas, leis as fachas. Ambe tei listas de comissions, de linge de prene se fai bèu, se plòu, se se banham, lei filmes de telecargar per l’avion, lei pòdcasts d’escotar, la trossa de teleta, lo juste pès dau bagatge per lo low coast, la trossa de fàrmacia per lo quotidian mentre que sus « nòstra » illa auriam poscut, sensa la guida, sensa la mapa, sensa crenta, deguna, de se faire mau, per un còp, improvizar de vacanças de desirança, de rescòntres sus lei platjas saladas e leis èrsas caudas de la mar Egèia.  Mai non, t’ausir dire tei listas a nauta votz, ta nauta votz aguda jamai pausada (dempuei quant de temps ensenhas que sabes pas parlar pron fòrt ?) es sempre la mema sansonha. Fau butar leis escotaires dins leis aurelhas ben pregond per oblidar que fas de playback dins aquela comedia musicala qu’es nòstra vida. Una vida clafida de listas e de liechs fachs per èstre jamai susprés e jamai ren viure.  

Alora, òc, partisse mai es pas per lo viatge qu’as previst. Dire que deviam partir deman per Lesbòs. Deviam partir  per Lesbòs e me vaquí dins lo Renfe que me mena un còp de mai per Barcelona. Òc, un còp de mai. Dubrisse lei vanas : lei dimenjadas que te disiás anar per de formacions pedagogicas qu’èran de congrés,  de « formacions de formators » coma dison dins lo parlar dau mestier èran sonque de rendètz-vos d’amor ambe quauqu’un mai. Aquelei dimenjadas magicas èran pas per tu. Totei aquelei dimenjadas, t’ai trompada. Mai tu… tu… ninòïa… ne’n sabiás ren…

Au moment dau despart per Lesbòs, trobaràs lo liech vueje. Me cercaràs. Me sonaràs. Anaràs, caluda, en pijama, dins la carriera. Me sonaràs coma s’aviás perdut ton cat amb aquela votz particulara que prenes per  lo sonar : pilipilipili ! Aquela votz que prenes per me parlar tanben an ieu e que me fa tornar a tu coma lo reflèx de Pavlov. La messatjariá te respondrà que lo numero mieu qu’as demandat existís pas mai. Sonaràs la policia. Diràs : « es pas son biais de pas me dire quora partís ». Mai la policia, ela, es pas son problèma. Per elei una desaparicion es seriós après lei 24 oras. Demandaràs a la vesina. Faudriá pas que siá anat córrer e qu’aja agut un accident. 48 ans. Eu, qu’a jamai fach d’espòrt subte… Es benlèu mòrt darrier un clapàs dins la garriga.  S’es escanat sus la penda de la carriera dau Tira-Cuòu onte fa son footing. Dos jorns d’espèra sensa novèlas a te rogisar e vaquí la fin de l’inquietud.

Trobaràs enfin ma letra. Letra de solatjament, arrestaràs tei desmarchas alèrta enlevament, sonaràs lo comissariat, geinada. Seràs ridicula. Non. Non. Te vese dire : l’ai retrobat, sénher lo comissari. Vene de reçaupre son envelopa. Òc, es una istòria d’amor finida, sénher lo comissari, nani, m’i esperave pas. Sabe, es pas seriós de geinar una institucion de la republica francèsa per una separacion amorosa. « Òc, diràs, auriáu poscut esperar lei 24 oras demandadas. Òc, eriam maridats. Pas d’enfants. Mai, enfin, sénher lo comissari a partit sensa lo dire ? Pòde portar planh perque la cançon d’amor s’acaba ? »

Ai cambiat de telefonet. Mon i-phone ais escobilhas. Es un autre ieu envolat, l’i-phone dins leis escobilhas au mitan pudissènt deis espinas de peis e dei boitas de Cranc dei Pinças d’Aur. Nani. Siáu pas mòrt. Vaquí. S’aquò pòu te sotlajar un pauc. Siáu pas mòrt mai t’aparténe plus. Pòs començar a faire ta crotz e cargar ta rauba de vèusa e mai se lei tradicions, lei rituaus folkloristas, lei religions nos agradan pas, cargaràs una rauba de veusa negra pasmens. Serà, se vòls, una rauba epsicologica ò simbolica mai la cargaràs pasmens ambe la veleta coma dins lei filmes d’Hitchcock. De tot biais, pòs faire çò que vòls : serai pas aquí per lo veire, Lucia, anciana filha de lutz dins ta rauba de vèusa negra que te tornaràs encara mai vièlha.

Subran, un bruch violent. Lei frens se craman contra lo ralh dins un crenilhament intenable. Cracinaments. Olor de cauchó brutlat. Tot belugueja e tot s’amorça. Un chinàs-lop nifla entre mei cambas.  D’autrei chinàs-lops niflan d’autrei cambas e d’autrei viajaires que s’exclaman en catalan, en occitan, en arabe ò en francés. D’òmes de negre vestits coma de robocòps se bandisson dins lo vagon. Onte siam ? demandan lei viatjaires. Siam a Perpinhan, dise en agachant lo panèu d’indicacion blau sus fons blanc. Lo centre dau monde. Lei robocòps nos fan sortir sus lo cais. Serà pas lòng, dònas e sénher. Dubrisson totei lei valisas, totei lei sacs. Fai un calimàs que te dise pas. A calat, la tramontana. Plan vigipirata, çò dison. Plan vigipirata. Tot ara, parlave de defuntar. Es coma aquò que se viu una separacion. E la violéncia ? Parlem ne’n de la violéncia. Egoista, e mai dins ta dolor, viuràs la violéncia de mon despart coma vive ara aquela secossa policièra dins aqueu trin ?

Quant de temps esperam aquí dins lo solèu que tomba ? Lei catalans, leis arabes, lei francés dison que se lei policiers fan aquò es que i a ben una menaça a un endrech. Un policier tot en medalhas se presenta e nos ditz que non. Non pas. Qu’es una verificacion costumièra. Ma fista. Lei crese pas.

Mentre que me paupan e me furnan, me dise : me van pas faire lo còp, un còp de mai ? L’esglari, tornamai. Siáu estat traumatizat per leis eveniments francés a n’en faire de chauchavièlhas. Ne’n faguère una malautiá. Me remente, dolorós, de l’atemptat istoric a París. Sabon pas lei policiers catalans coma, lo 13 de novembre de 2015, ai viscut lo meme furn dins una gara SNCF quora tornave d’un acamp sindicau (aquí te dise la veritat, ère ben a París aqueu jorn d’aquí, per lo SNES e non pas ambe ma calinhaire) lo jorn onte an tirat sus de joves e de femnas dins leis estadis e lei cafés ? Èra lo matin. Ère a esperar davant lo bar dau Trin Blau per m’entornar a Nimes. A l’epòca viviam dins l’apartament de la carriera generau Perrier.  Èra la debuta de l’après miegjorn. An empachat lo trin. An sortit lei valisas dei gents ja installats. An sortit lo monde dau trin. Vesiáu aquò dau bar-restaurant, lo Trin Blau. Puei, nos faguèron davalar sus lo cais, faliá quitar lo bar que menaçava de petar a l’anoncia d’un còp de telefone anonime, nos faguèron assetar sus de bancs, lei mans sus la tèsta. Nos furnèron totei. Esperavan la mòrt a un moment ò a un autre, aqueu jorn d’aquí. I aviá ben una menaça a un endrech. Puei parlèron de faussa alèrta. Tot rintrèt dins l’òrdre. Lo trin partiguèt una ora puei. Rintrère a Nimes. Fagueriam l’amor a mon retorn, convenablament, coma de costuma. Dormiguère coma una soca. Una sèt me sequèt la garganta au mitan de la nuech mentre que dormissiás e me desrevelhèt malastrosament.

La nuech, fau pas dubrir leis ecrans. Sus lo Face Book, recebiáu de messatges d’amics ò de familha parisenc, me mandavan de causas ansin : « siáu a l’abri, t’en fagues pas. Risque ren. » Compreniáu pas. Qué ? Perqué m’inquietar per d’amics, de cosins, que me plantèron aquí en Provincia mentre qu’elei fasián son mestier sus París e m’ignoran en temps normau completament que siáu pas nascut dau bòn costat de la borgesia, perqué me donan ara, sus aqueu malhum sociau, aqueu signe de vida ? Son-ti pròches de la mòrt ? Perque aguer crenta per leis amics oblidats ? Perqué m’escrivon subte ? Qué riscan dins un país liure coma França ? Èra-ti ligat a l’afaire dau trin ? Non pas. Dins la nuech, lo chaple anonciat aviá près. Aquí, aluquère la television e veguère l’orror. Aviáu agantar lo bòn trin, a la bòna ora, ieu. Aqueu de la marrida alèrta. Ère partit sens auvari. Èra lo bòn. Mai tard, mentre que dormissiáu plan planet en Occitània, d’òmes avián tirat sus de joves sus lei terrassas dei cafés a la capitala.  D’òmes avián ensajat de faire petar un estadi. La velha, lo 12, aviáu passat la serada en terrassas ambe lei sindicalistas a beure e a cantar. A un ser pròche, a un trin pròche, a un café ò a un match pròche e ère mòrt sus la terrassa d’un café parisenc. Lo baticòr me prenguèt tota la nuech. T’ai pas desrevelhada. Podiás pas saupre coma es de passar pròche de la mòrt. Puei, va sabes, siáu anat en cò dau metge de jorns e de jorns. Ieu, que malauteje jamai. La paur me preniá leis oras, lei minutas de ma vida, de mon sòm, de ma vida videnta. Sabe brica pas se sabiáu encara ensenhar davant leis escolans. La paur me bailejava. Ambe difficultat, la paur, pauc-a-cha-pauc. Lei terroristas ganhavan dins ma persona. Lo piéger èran lei moments onte fremissiáu sensa rason ambe l’impression qu’una ombra negra m’esperava dins lei parkings dau licèu per m’estrangolar quora m’entornave a la veitura lei sers d’ivèrns onte leis cors cabussan dins la nuech.

Uei es dins la gara de Perpinhan que l’istòria torna començar. Mai, nani. Ai pas paur. Sabe que se ne’n sortissèm sempre d’aquelei paurs. E un còp de mai, es bòn. Nos furnèron per pas ren. Sabe çò que marcha ara : dins aquestei moments, pregue la Santa Maire, marcha sempre e mai siguesse pas catolic. Fau dire que m’invente lei mòts de la preguiera tant siáu pas anat au catechisme per educacion puei per conviccion. Un atemptat d’evitat ? Sabe que siáu nascut per escapar ais eveniments de l’istòria, ara. Siáu un Highlander.  E sabe pregar la Santa Maire a mon biais.

Un pauc forçat de sortir sus lo cais, ai sentit la calor de Perpinhan. Semblava au temps douç de Barcelona coma un micro-climat dins l’ivèrn, coma una parentèsi encantada quora vau, a la chut-chut, rejónher Alina.

Lei rendètz-vos esconduts amb Alina a Barcelona.Quora lo mistrau de febrier nos entretaia lei labras sus lei còlas de Nimes, lo temps nos carreça a Barcelona. La vese. Lei braç grands dubèrts. Alina a vint ans de mai que non pas tu. Mai saup viure. A viscut l’aventura : a pas viscut la fac. Es responsabla d’un musèu d’art contemporanèu, lo MACBA. Conéisses pas. T’agrada pas l’art contemporanèu que consideras coma de dessenhs d’enfants. Parlam de Tapiés. Regretam lo temps dau café lo Pastís. A barrat. Barcelona perd de sa catalanitat. Lo barri gotic es pas plus lo barri gotic. Lo barri gotic es alemand ara. Me fa rire. Lo barri gotic es per lei toristas alemands. Nos empacha pas de tastar de tapàs congelats sus lei botas dei bodegas. Fumam coma tot lo monde aicí, lei megòts escampats au pé dau bar en fusta. A la fin dau sejorn, ai sempre enveja d’una ensalada vèrda tant engolissèm lei Gin Tonic (es un art, lo Gin Tonic catalan), lei patatas bravas e autrei croquetas. A mon tornar, as jamai sentit que tubave enlai ? I a benlèu un briu que me niflas pas plus coma lei chins dei trins. M’enfin quora lavas mei vestits, deves ben sentir l’odor d’una autre e l’odor de la cigareta.

Programa dau viatge ? Pòu t’interessar ara que sabes que siáu pas mòrt. Anarem pas sus lei Ramblas, Alina e ieu. Lei Ramblas an perdut sei gàbias ambe seis aucèus qu’encantavan lo plan. Lei Ramblas son de causas per toristas japonés (alemands, japonés… ai en òdi lo monde entier, va fau dire). I a de palhassas que jògan lo mime Marcèu. Leis aucèus son pas plus en preson, remplaçats per de paëllas congeladas per chinés, japonés, francés e alemands que s’i conéisson pas. Siáu crudèu, un òme crudèu. Es ta fauta. La fauta a la vida que m’a bacelat perque ma vida, m’as retengut de la viure, jove.  

E pique, pique, tornamai, dins lo trin dins la musica de la maquina que s’embala per ragantar son retard. Remarcaràs que la soleta causa que prenguère es aqueu PC. Sabe, i a totei tei cors dedins, dins lo disc dur e as pas fach de còpias. As tot estampat e recaptat dins de quasernàs. Fas pas fisança a l’informatica e ai hackers rus. Coma vas faire a la rintrada ? Vas tot tornar picar sus un ordenador mai, sus un autre disc dur ? E ben, cambiaràs tei cors. Te fau cambiar. (Rire cinic). Es per ton ben que partisse. Ò ton mau. Finala, te laisse tot : lo ben que te restarà es l’ostau. T’ai raubat ton arma.

T’escrive una letra papier. Trobarai ben un café internet per estampar lo papier, lo resquilhar dins aquela envelopa, qu’ai ja lipat lo sagèu, qu’ai ja emplenat l’envelopa per pas plus escriure l’adreiça francèsa dins lo país qu’ai causit ambe la novèla femna qu’ai causida. Ai pres corrier rapide, per lo sagèu, finala, patiràs pas tròp de l’inquietud. Me sòbra un fond bon. Lo perfum en spray dins ma pòca. N’i a que diràn qu’es mai simple d’èstre quitat que de quitar. 

Me vaquí sus lo plan reiau, a l’ombra d’un paumier, a gloglotejar un café acompanhat d’un bikini, aqueleis entrepans tant pichonets e gostós. Alina m’arriba de sei grands pèus blonds, sa talha de vèspa, una cigareta longa a la man. Une femna vertadièra. Me demanda çò qu’escrive. Li explique que siás importanta, que te deve lei promièrei minutas de nòstra novèla vida que farai sensa tu e que, doncas, siáu un òme d’onor, te porgisse ma respelida. Lo poton que me fa remplaça lei nòstres, envolats elei tanben : dempuei quora ai pas tastat ta lenga ? Ta boca ? Tei darniers potons èran sus mon front per me demandar s’aviáu pas freg davant Tele Foot, se voliáu ma cubèrta. Quora torne legir aquela darnièra linha sabe pas se deve rire ò ben plorar.

Tusta fòrt lo solèu. Alina me demanda se pòu agachar ma letra, ta letra. Me refuse. Siam dins lei darnièrei minutas de nòstra intimitat, Lucia. Alina, a lo temps. Penja sa tèsta sus mon espatla, coma aquò, plan planet. L’avenir e lo bonaür dins la solelhada fan sa corsa sus leis arcas dei terrassas. Tot ara, anarem descubrir l’apartament que crompam, au barri de Gràcia. « Mai coma vas l’estampar ta letra e la mandar ? » me demanda Alina. Lo Macba es trop luenh. Me ditz que coneis un estampaire pròche dei Ramblas, un ciber café ambe d’estampadoiras, per anar mai lèu, per jogar mon jòc de quasi dirècte. Farem una còpia papier de la letra. Vòle pas lei Ramblas. M’agradan pas lei Ramblas. Es per lei toristas alemands gotics que manjan de paëllas congeladas. Mai es per mandar la letra, l’estampar au mai lèu, se desbarrassar au mai lèu dau passat e de tu, Lucia. Me ditz qu’un mail seriá estat mai simple. Dise que m’agrada mielhs l’intimitat dei letras e qu’un mail es tròp violent. Li dise que la letra es l’acte de dubrir l’envelopa, es la gestula dei desparts. E la letra te fa esperar. Me demanda, s’es tant intime, perqué pas escriure a la man ? Li dise que l’escritura a l’ordenador es mai velòça e seguís sensa crenta, sensa lassitge e raturas lo fiu de ma pensada. Tòrna dire : « mai perqué pas un mail ? » A pas de criticar, es ma mèsa en scèna per mon darnier escambi ambe ma femna. Vòle pas laissar de traças per la polícia mai que mai e vòle que son inquietud siá tant granda coma es estat nòstre amor. Alina m’agacha. Se disputam pas. Se disputam jamai. M’escota. Troba aquò traç que romantic, fin finala. T’avoe, Lucia, que la letra papier m’ajuda per recuolar lo temps de mon coratge e de ma veritat avoada. Siáu pas d’aise dins la pèu d’un traite. 

Ara, li prene la man, Alina se freta lo front contra ela, coma lo fan lei cats. Aquí mei darniers mòts per tu. Anarem lèu estampar aquela letra au ciber café, la pagarai, la signarai d’un estilo dei colors dau Barça crompat dins una botiga tenguda per una chinèsa. La tencha de ma signatura serà ma darnièra veritat per tu. A. Non. Pas la darnièra. Dins un recanton de l’envelopa pensarai de resquilhar una goteta de mon perfum que remplaçarà mon odor carnala a jamai partida de l’ostau. Quora auràs tròp mau, dubriràs l’envelopa, de temps en quora. Vaquí. Serà la darnièra pròva de mon existéncia per tu. L’odor sus l’envelopa.

T’ai ben aimat, Lucia.

Ton Andrieu.

Nòta de l’istorian : Ansin s’acaba la darnièra letra d’Andrieu Eissame a sa femna avans de faire emportar amb Alina Loís per la camioneta-aret que tuguèt 14 personas sus lei Ramblàs de Barcelona, lo 17 d’agost de 2017. La letra arribèt en França lo 19, coma previst. Lucia Eissame ne’n faguèt don ais arquius de Barcelona en memòria dei victimas. Es per aquò que vos la pòde legir uei. Ambe lo perfum sus l’envelopa.