Joseta Kroner, Sason 1 , capitol 15.

      Dins lo tram que te mena a Porto – La trossa e lo cotèu - Lo rescòntre amb Artús – L’apartament –  Coma tornar  a l’anonimat ? - La cantina economica – Estre se.

Dins lo tram vèrd. Dins lo tram vèrd e flame nòu que te mena a Porto, veses de forèst, d’usinas, de forèsts e d’usinas. Es pas un tram preissat. Nani. Lei gents i rintran plan planet. Laissan lei plaças ai vièlhas e agachan  leis usinas, lei forèsts, lei forèsts, leis usinas. 
Leis ostaus paures ò lei pavalhons de bòrd de mar abandonats dins lo biais 1900 son pinturlats de tags coma totei leis ostaus d’Euròpa. Fai freg. Mai lo soleu d’ivèrn seguís ton caminament.

Jo, a la debuta, as un pauc bastejat ambé la maquina dei bilhetas de trin. Mai lei gents – que fasián gentament la coa - an esperat. Ambé sapiéncia. Espantant per una francèsa ! Una paciéncia !

Son de maquinas complicadas. Que refusan e racan lei cartas blavas. Cada país a son fonccionament curiós ; meme ambé lei maquinas quasí mondializadas. Es un agent dau servici public, cortés, que l’ajuda ara de resquilhar la moneda au bòn endrech. Un sens dau servici, de l’escota, de l’espèra e de l’ajuda dins una ciutat dei bèlas.

« A ! Siam pas a París ! Se pensa Joseta. La vila dei pòrcs, deis escòrnas e dei pretenciós. Siam dins una vila normala. Me siáu donada a París per lo cinèma. París en escambi m’a ren tornat. Siáu contenta de m’escapar. De tornar viure dins un mond ric de civilizacion. Fugir. »

D’aise dins son sèti, sus leis afichas Joseta agacha leis informacions de la vila, marcadas en anglés per la toristalha. Quora son pè resquilha sus quauqua ren. Qu’es aquò ? Una trossa ! Joseta demanda a la chorma dau vagon, en mostrar l’objècte. Degun reconeis pas l’objècte ? Alòr l’actritz dubrís la lònga trossa de pèu de pantèra ò de Marsupilami. I tròba un lòng Opinel. Un cotèu francés. Sona l’agent de servici public. Que dins son portugués lentós li explica que li fau gardar amb’èla tot çò que pica, turta, fa mau. I auriá una carta blua.... Una adrèiça... Nani...  Li auriá conselhat de la tornar... Mai un cotèu... Doncas lo cotèu es per èla... Un cotèu francés. Coma una arma. Au Portugau an pas besonh d’aquò. « E aqueu cotèu, vai t’en saupre, es benlèu un signe dau cèu per vos ajudar, cara pichòta dòna ? » ditz l’agent dins un risolet.

Au sortir dau trin, Joseta se dirigís un papier a la man ambé l’adrèiça d’Artús Afonso. Rua Santa Catarina. Que dubrís puei sus lo centre istoric.

Artús a lei punt anarquistas tatoats sus la man. Pasmens aquel òme es un modèu de largueza e d’acuèlhança. Dins l’apartament 102, mofle, pròpre e modèrn, un solet membre fa cosina, cambra e salon. Ben agradiu. Lo climatizator bufa un èr caud e regular a 20. Tot es suau. Lo Portugués li dona lo còdi Wifi. Joseta lo refusa. Paga sei 180 euròs per la setmana en liquid. Pas de traças, mai que mai pas de dralhas. Quora Artús la laissa dins son intimitat, Joseta descopa sa carta blua, la grafinha e l’escampa. Lei bancas oblidaràn son existéncia. A retirat 500 euròs a Nimes. Bastarà.  Dèu trobar puei, sota lo consèu de son amic Corteson, una amiga qu’òbra au Colisèu. Aquesta vièlha sala d’espectacle onte tendrà la caissa. Per i acabar sei jorns.

 Joseta a lo projècte clar de se retirar a Porto. La vila romantica. La vila totjorn dins son chuc.

Per ara cabussar dins l’anonimat, suprimir lo telefonet, desbrancar l’internet. E totei lei vestists d’òmes dins un sac de plastic au recanton de la cambra sensa armari e gita sei kickers de cuèr que lei sarran lei cavilhas. Joseta escampa sa perruca, sei bralhas sus lo liech. Tornar èstre femna. La conèisson gaire au Portugau. Quau conèis leis actritz francèsas dins lo mond? Pas de maquilhatge. Laissar lo pèu espelofit. Laissar veire sei ridas au grand jorn. Estre una femna de 50 ans. Sensa enfants, sensa estaca. Trobar enfin una identitat. Per se. E laissar parlar sa beutat vertadièra. Per un promier còp es malaisat d'assumir.

Quora Artús Afonso, l’òme dei tres punts, sòrt de son immòble, es atirat per un braç balés. Un òme dau K-Way®, encagolat. L’òme, un jove, sent l’èrba.

- Sai pas se me reconèisses Artús Afonso ! li sibla lo missant dins l’aurilha. Mai ieu, òc, te reconèisse !

-James Bloodoon !

-Himself !

Subran lo passat d’Artús Afonso li tòrna a la figura coma una plega  mau tampada. James Bloodoon ié va dubrir en plen.

Assetats l’un fácia de l’autre dins un café umid dins lei nautors dau Douro, bastit dins una antica cròta, glopejan un expresso. Lei batèus de fusta passan plan planet cubèrts de botas de  Porto Tawny. L’umid, l’odor de frescum dau membre, la preséncia de James Bloodoon li rementan seis annadas de prison a  Rikers Island :

-Sabes, James. Ai tot oblidat. Me siáu fach una vida novèla dins mon país. Ai una femna deis enfants. De mon passat, sòbra aqueste tatoatge…S’aviáu poscut me cramar la man… Quora lo vese…Mei pichons demandan çò que significa… Respònde pas… Ai pas talament enveja de me rementar…

-Lo passat es pegós. As assajat de te tornar faire. E ben, quora vese lo pichòt immòble que te siás crompat, Artus. òsca ! Siás un borgés ara !

-Te crese ! Mai es mai aisat de faire d’afaires dins una vila en crisi, mai que mai quora as conegut New-York e qu’as viscut dau mercat de la dròga… Es pas bòn de botar sus un CV aquela merda, mai te fisa una bèla experiéncia… Per Porto… Siáu estat au bòn endrech au bòn moment… Ara per la toristalha europenca, mon immòble, seis estudiòs, leis estudiòs Alfonso es reconegut ... Mai aquí es pas la MDMA que m’a balhat l’argent. Nani. Es mon trabalh. Mon simple trabalh. La susor de mon front e l’ajuda de la maire de meis enfants. Una rica eiretiera. A un ostau vièlh Rua João Barros.

-E ben tot aquò sembla onèste, Artús.  Pasmens… pasmens… Agacha me drech dins leis uelhs : se siás l’òme onèste que dises as pas una deuta de pagar, davans leis uelhs de Dieu, creses qu’as tot complit ?

-?

-!

-Fuck James ! Putan de ta maire ! Me fagues pas aquò ! Lei rendas de mon immòble poiràn jamai te tornar lei 1,2 milions de dollars de Marijuana que te deve.

-Eriam lei reis dau petròle a l’epòca ! Se lo FBI nos aviá pas… Mon fraire…

-Leis ai pas… Vau plorar… Fagues pas aquò a ma familha…L'argent l'ai pas... James... Te suplique...

-Escota, ieu tanpauc ai pas enveja de parlar d’aqueste passat. Eriam joves. Ai cambiat tanben d’identitat e de vida en França puei…

-De qu’as fach ?

-…

- ???

-Que que siága ! Es una autra vida, a un autre endrech. E te demandarai plus ren de ton present, de ton passat, de ton futur, Artús Alfónso, se m'ajudas ara. Vòle just una cambra dins aquest immòble. Es possible? 

-Segur mon amic qu’aquò’s possible ! Coma ta demanda me rassegura. A ! A !

-Escota me ben. Es pas acabat. Vòle la cambra fácia a l’apartament 102 onte ven d’arribar l’òme.

- Segur ! Te pausarai pas de questions mai… Perqué aquel òme t’interessa ?

- Es pas un òme.

- ????

-M’a escapat. Perdon. Digues ren, se tenes a la vida de ta familha. Sabes coma pòde èstre fòrt… Balha me la clau de toteis leis apartaments de ton logament. E laissa me faire çò que m’agrada. E coma li siam, balha me parier lei claus de l’ostau de familha Rua João Barros.

Sensa relambi l’Artús ié balha lo doble de totei lei claus.

-Tarrible. Ara, revira-te. Lei camins nòstres se desseparan aicí.

E sensa regrets, rassegurat, lo consierge de la carriera Santa-Catarina davala dins lo soleu fòrt que banha leis aigas negras sota lei pòntas ferrats.

Quora Joseta sòrt per descubrir la vila, James Bloodoon intra dins l’apartament 102. E la promièra causa que fa es d’anar sentir sei bralhas gitadas sus lo liech.

-Es èla ! Es ben èla ! A ! Coma son odor m’apasima!

E lo caluc, coma un fetichista, comença de se fretar lei cambas contra lo plumon en niflant fòrt lei cauçaduras d’òme que Joseta a oblidat dins un recanton.

Ela, se laissa una setmana de vacanças avans lo trabalh au Colisèu. 500 euròs bastaràn. Se va manjar dins aquela cantina de la carriera Santa Catarina. 
Qunta arquitectura! Lo fau comprene qu’es un restaurant! Lei pòrtas son de fèrre. Lei vitras son ronhosas. Coma dins Portugau tot, leis "estanquets economics" (es coma aquò que se dison) florisson d’en pertot. Per cinc euròs as manjat. Joseta pren una sopa de liumes; una mena de fricòt obrier.

Aquí es una mameta que cosina. Una vila dins son chuc, Porto. Li agrada lo café quichat a Joseta. Se sent confortabla dins lei mòbles en Formicà qu'an pas cambiat dempuei leis annadas 50. E la vièlha tele, 16/9, de 2003, d’una marca chinèse inconeguda que difusís la TNT dau país, brama dins  lo resto tot dins leis odors dau manjar.

Lei cadièras son dispausadas d’un biais que pòs agachar la tv. Coma a l’ostau.

Lei practicas son de vielhs, de sensa dents (la bòna santat d’un país se mesura a la qualitat de sei dents), de paures, d’obriers, de femnas solas (coma Joseta) e quauqueis estudiants. De gulas cansadas. Amistadós. Lei melhors endrechs d’una vila. Poirem dire son còr ?

Quau podriá veire Joseta dins un endrech coma aquò ? Ela qu’aviá sa cosinièra personala, que se fasiá lei restos lei mai grands quora sabiá pas deque manjar ?

Se laissa anar a seis envejas de simplicitat. A crenta que la vida la remarque un còp de mai. Se va marchar. Enfin en patz. Una patz que sembla a l'enfança. Au bonur retrobat. Sensa l'agach crudèu deis autres. 

15. Dans le train qui te conduit à Porto – La trousse et le couteau – La rencontre avec Artur – L’appartement – Comment renvenir à l’anonymat ? – La cantine économique – Être soi.

Dans le tram vert. Dans le tram vert et flambant neuf qui te conduit à Porto, tu vois des forêts, des usines, des forêts et des usines. Ce n’est pas un train pressé. Non. Les gens y entrent tranquillement. Ils laissent la place aux petites vieilles et regardent les usines, les forêts, les forêts, les usines.

Les maisons pauvres ou les pavillons de bord de mer genre mille neuf cent sont  recouvertes de tags comme toutes les maisons d’Europe.  Il fait froid. Mais le soleil d’hiver suit ton cheminement.

Jo, au début, a un peu bataillé avec le distributeur de titres de transports. Mais les gens – qui faisaient gentiment la queue – ont attendu. Avec sagesse. Etonnant pour une Française ! Une patience !

Ce sont des machines compliquées. Qui refusent et vomissent les cartes bleues. Chaque pays a son fonctionnement étrange ; même avec les machines quasi mondialisées. C’est un agent, poli, qui l’aide à glisser la monnaie au bon endroit. Un sens du service, de l’écoute, de l’attente et de l’aide dans une des plus belles cités.

« Ah ! Nous ne sommes pas à Paris ! Pense Josette. »

Bien installée dans son fauteuil, sur les affiches Josette regarde les informations de la ville, inscrites en anglais pour les touristes. Quand son pied glisse sur quelque chose. Qu’est-ce ? Une trousse ! Josette demande au wagon, en montrant l’objet. Personne ne reconnait ceci ? Alors elle ouvre la longue trousse en peau de panthère ou de marsupilami. Elle y trouve un long Opinel. Un couteau français. Elle appelle l’agent de service. Qui dans un portugais très lent lui explique qu’il lui faut garder avec elle tout ce qui pique, frappe, heurte. Il y aurait une carte bleue… Une adresse… Non… Il lui aurait conseillé de la rendre… Mais un couteau… Donc le couteau est pour elle… Comme une arme. Au Portugal on n’a pas besoin de cela. « Et ce petit couteau, allez savoir, c’est peut-être un signe du ciel pour vous aider, ma petite dame ? » dit l’agent dans un beau sourire.

A la sortie du train, Josette se dirige, un papier à la main avec l’adresse d’Artús Afonso. Rua Santa Catarina. Qui ouvre ensuite sur le centre historique.

Artús a leis points anarchistes tatoués sur la main. Cependant c’est un modèle d’ouverture et d’accueil. Dans l’appartement cent-deux, confortable, propre et moderne, une seule pièce fait office de cuisine, chambre et salon. Le climatiseur souffle un air chaud et régulier à vingt degrés. Tout est calme. Le Portuguais donne le code Wifi. Josette le refuse. Elle paie ses cent quatre vingt euros en liquide. Pas de traces, surtout pas de traces. Quand Artús la laisse dans son intimité, Josette découpe sa carte bleue, la griffonne et la jette. Les banques oublieront son existence. Elle a retiré cinq cent euros à Nîmes. Ça suffira. Elle doit trouver ensuite, sous les conseils de son ami Courteson, une amie qui travaille au Colisée. Cette vieille salle de spectacle où elle tiendra la caisse.

Pour l’instant, plonger dans l’anonymat, supprimer le téléphone portable, débrancher l’Internet. Et tous les habits d’hommes dans un sac en plastique dans un coin de la chambre sans armoire et éloigner ses bottes en cuir qui serrent ses chevilles. Josette jette sa perruque, ses pantalons sur le lit. Redevenir femme. Elle n’est pas connue au Portugal. Qui connaît les actrices françaises dans le monde ? Pas de maquillage. Laisser ses cheveux dans le désordre. Laisser voir ses rides au grand jour. Etre une femme de cinquante ans. Sans enfants, sans attache. Trouver enfin une identité. Pour soi. Et laisser parler sa beauté intérieure. Pour la première fois, c’est difficile d’assumer.

Quand Artús Afonso, l’homme aux trois points, sort de son immeuble, il est attiré par un bras très musclé. Un homme au K-Way, encagoulé. L’homme, un jeune, sent l’herbe.

-J’ignore si tu me reconnais, Artús Afonso ! lui siffle-t-il dans les oreilles. Mais moi, oui !

-James Bloodoon !

-Himself !

Soudain le passé lui revient à la figure comme une plaie mal refermée. James Bloodoon va l’ouvrir en plein.

Assis l’un en face de l’autre dans un café humide dans les hauteurs du Douro, bâti dans une grotte antique, ils susurrent un expresso. Les bateaux en bois passent doucement couverts de tonneaux de Porto Tawny. L’humidité, l’odeur moisie de la pièce, la présence de James Bloodoon lui remémorent ses années de prison à Rikers Island :

-Tu sais, James. J’ai tout oublié. Je me suis fait une nouvelle vie dans mon pays. J’ai une femme, des enfants. De mon passé, il ne reste que ce tatouage… Si j’avais pu me brûler la main… Quand je le vois… Mes enfants demandent ce que ça signifie… Je ne réponds pas… Je n’ai tellement pas envie de me remémorer…

-Le passé nous colle à la peau. Tu as essayé de te refaire. Et bien, quand je vois le petit immeuble que tu t’es acheté, Artús, bravo ! Te voilà bourgeois désormais !

-Crois-tu ? Mais c’est si facile de faire des affaires dans une ville en crise, surtout quand tu as connu New-York et que tu as vécu du marché de la drogue… Ce n’est pas bon d’ajouter cela sur un CV cette merde, mais ça t’assure une bonne expérience… Pour Porto… J’ai été au bon endroit, au bon moment… Maintenant pour les touristes, mon immeuble, ses studios, les studios Alfonso c’est bien connu… Mais là ce n’est pas la MDMA qui m’a donné de l’argent… Non. C’est mon travail. Mon simple travail. La sueur de mon front et l’aide la mère de mes enfants. Une riche héritière. Elle a une vielle barraque Rua Joã Barros.

-Hé ! Bien ! Tout cela me semble bien honnête, mon Artús. Cependant… cependant… Regarde-moi droit dans les yeux : si tu es l’honnête homme dont tu parles, n’as-tu pas une dette à payer, devant les yeux de Dieu, crois-tu que tu as tout accompli ?

- ?

- !

-Fuck James ! Ta race ! Ne me fais pas ça ! Les loyers de mon immeuble ne  pourraient jamais te rembourser les 1,2 millions de dollars de Marijuana que je te dois.

- Nous étions les rois du pétrole à l’époque ! Si le FBI ne nous avait pas… Mon frère…

-Je ne les ai pas… Je vais pleurer… Ne fais pas ça à ma famille… L’agent je ne l’ai pas… James… Je t’en supplie…

-Ecoute, moi non plus je n’ai pas envie de parler de ce passé. J’ai changé aussi d’identité et de vie en France puis…

-Qu’as-tu fait ?

-…

- ????

-Quoi qu’il en soit ! C’est une autre vie, à un autre endroit. Et je ne te demanderai plus rien de ton présent, de ton passé, de ton futur, Artú Alfonso, si tu m’aides maintenant. Je veux juste une chambre dans cet immeuble. Est-ce possible ?

-C’est sûr mon ami, sûr que c’est possible ! Comme ta demande me rassure ! Ah ! Ah !

-Ecoute-moi bien. Ce n’est pas fini. Je veux la chambre face à l’appartement cent-deux où vient d’arriver cet homme.

-Sûr ! Je ne te pauserai pas de questions mais… Pourquoi cet homme t’intéresse-t-il ?

-Ce n’est pas un homme.

- ???

-Ça m’a échappé. Pardon. Ne dis rien, si tu tiens à la vie de ta famille. Tu sais comme je peux être fort… Donne-moi la clé de tous tes appartements de ton logement. Et laisse-moi faire ce qu’il me plaît. Et puisque nous y sommes, donne-moi également les clés de la maison de famille Rua Jão Barros.

Immédiatement notre Artús lui donne le double de toutes les clés.

-Terrible. Maintenant, retourne-toi. Nos chemins se séparent ici.

Et sans regrets, rassuré, le concierge de la rue Sainte Catherine descend dans le soleil puissant qui baigne les eaux noires sous les ponts ferrés.

Quand Josette sort pour découvrir la ville, James Bloodoon entre dans l’appartement cent-deux. Et la première chose qu’il fasse est d’aller sentir ses culottes éparpillées sur le lit.

-C’est elle ! C’est bien elle ! Ah ! Putain ! Son odeur ! Son odeur !

Et le fou, comme un fétichiste, commence à se frotter contre l’oreiller en respirant fort les chaussures d’homme que Josette a oublié dans un coin. 

Elle se laisse une semaine de vacances avant le travail au Colisée. Cinq cent euros suffiront. Si elle va manger dans cette cantine de la rue Sainte Catherine.

Quelle architecture ! Faut-il comprendre qu’il s’agit d’un restaurant ? Les portes sont en fer. Les vitres sales. Comme dans tout le territoire portugais, les restaurants économiques fleurissent. On peut y manger pour cinq euros. Josette prend une soupe de légume, une sorte de ragoût ouvrier.

Ici c’est une grand-mère qui cuisine. Une ville dans son jus, Porto. Josette aime le café très serré. Elle se sent bien dans les meubles en Formica qui n’ont pas changé depuis les années cinquante. Et la vieille télé, 16/9, marque chinoise inconnue qui diffuse la TNT régionale, hurle dans tout le resto et les odeurs de mangeaille.

Les chaises sont disposées pour voir la télé. Comme à la maison.

Les clients sont des vieux, des sans-dents (la bonne santé d’un pays se mesure à la qualité de sa dentition), des pauvres, des ouvriers, des femmes seules (comme Josette) et  quelques étudiants. Des gueules cassées. Amical. Les meilleurs endroits de la ville. Peut-on dire son cœur ?

Qui pourrait imaginer Josette ici? Elle qui possédait une cuisinière personnelle, qui se faisait les restaurants les plus grands quand elle ne savait que manger ?

Elle se laisse aller à ses désirs de simplicité. Elle a peur que la vie la remarque une fois de plus. Elle va marcher. Enfin en paix. Une paix qui ressemble à l’enfance. Au bonheur retrouvé. Sans le regard cruel des autres.

Joseta Kroner, sason 1, capitol 14.

Lo viatge en avion – Bru vòla

Lei viatges en Avion de Ryanair son des corsas. Corsas ai fenestrons. Corsas ai familhas nombrosas que vòlon dermorar assetadas ensems. Corsas per evitar la plaça dau mitan onte lei coides se disputan dins aquela organizacion en rengueta. Que te fa pensar a un carri de vila e non pas a un grand vòu.

Leis escaliers de l’avion tomban sus lo quitram de la pista. Joseta s’escapa lèu-lèu de la coa per trobar una plaça davant. Passa per la segonda pòrta. Dins lo corredor, mescladis d’odors de susor e de bufs umans, lei viatjaires bastejan e bracejan.

Un jove polit e cortés recapta la mala arange de Joseta amondaut dei sètis. Ambé sei gròs braç balés sembla un jogaire de balon portugués. Es fringat a la mòda ciutadana 2013 : boneta fashion, jean sensa cencha coma s’aviá cagat dins sei bralhas, barbeta de tres jorns. Dins l’esfòrç de son movimment, son camisòt se leva, fasènt plaça a un ventre jove e esportiu, clafit de carrats de chocolats. Joseta ne’n fariá ben sei dimenges mai... es desguisada en òme. Gausa pas mai lo relucar.

« La cogar resta cogar ! », acabariá Bigòt dins sei faulas. 

Coide contra coide, la Joseta pausa seis uelhs sus lei mans douças e grandas de l’òme que se bota doas aurilhetas  per la pas veire. Eu, pensa que Joseta es un travestit que lo reluca. Sus son I-Phone 5s (lo detalh es important), sa polida blonda, sa mia, sa regulara, es en fond d’ecran, la tèsta sus son espatla. Joseta agacha, mocada, pren un vent, un rastèu a la vista d’aquela colha de 18 ans que li sembla sortir d’un jòc de tele realitat.

 Alòr l'actritz, oblida lo jogaire de balon cortés, se concentra sus lei cafés a 3 euròs, leis entrepans a 5, e lei mòstras en aur que te còstan un braç dins lo catalòg de l’avion.
 Dins lo Ryanair, lo campion de l’economia, i pas ges de banasta per recaptar tei revistas ò teis objèctes. Joseta, en equilibre, ten dins sei cambas sarradas e sus son pantalon d’òme que li esquicha la pachòla, lei 600 paginas de l’Illa Misteriosa de Juli Vernes. Es pas çò que legís de costuma, mai es tot çò qu’a trobat de raubar en cò de Carles Corteson.

Degun agacha pas la Natacha ostessa de l'èr que fa la mòstra de la gileta sota lo fautuèlh e de signes per lei sords e muts per explicar, l’intrada e la sortida de l’avion en cas de...

E ting. L’Avion monta. Lo jogaire amorça la fòto de sa blonda sus son tactile, d’un det segur e sople. Agacha drech lo clòsc pelut de davant que li pega lo nas per rescontrar pas leis uelhs de Jo. Jo, èla,  fa mina de se concentrar sus la desaparicion dau balon dins la mar de l’Illa Misteriosa. E Zo ! Amondaut ! Dau ! Monta !

Doas oras de viatge. Marsilha-Porto. La vista dei nivas per lo fenestron la confla. Li rementa leis anars-venirs que fasiá quora assajava de conquistar Alhòliod. Ryanair e Natacha prepausan una tombola qu’interessa degun.

Lo viatge continua plan plan. Quora... Subran... Lo lassitge? Leis alucinacions. Qué saupre ? L’acumulacion deis eveninemts passats? La marrida nuech dins lei braç de Carles? Enfin... subran qué te vei pas, la Jo ? Assetat coma un cap indian sus sa niva ? Leis uelhs tancats vers l’azur ? Lei dets crosats en l’èr ? 
Òc ! Lo Bru ! Lo nòstre Bru ! Fant de putan ! Dins sa transa Zen ! Dins sa transa Zanzen ! 
Mai onte vai ? E perqué degun lo remarca pas ? Lei viatjaires dòrmon, legisson, agachan de films mai veson pas l’asiatic que passeja dins lo cèu. L’òme que vòla la perseguís un còp de mai.
 Mai se n’avisa-ti ? 
L’Editor despassa lo fenèstron puei l’avion per desaparéisser dins lei nivas.

Joseta romega.  Pas credible! Belugueja!  Cresiá qu’aviá oblidat son amor. L’ex amor de sa vida. Son escrivan, son editor, son mentor. Cresiá s’escapar e... 
La perruca la prusís. Mai pòu ren faire. Dins l’insconciéncia de sa soscadissa, pren la man dau jove. Que, roge coma un pebron roge, li explica en franco-portuguesh qu’esh pas çò que crei. Qu’aima pas leis òmes.

 Joseta a pas la costuma de se prene de rastèus. Romega un pauc mai. La Natacha distribuís lo radier Paris-Flash ambé sei doas trombinas : aquelei de Bru e d’ela : « Après Joseta Kroner, la desaparicion de son editor ». 
Mai quora, quora oblidarà son istòria ? Quora s’oblidarà èla ? Una enveja de plorar la pren.

14. Le voyage en avion – Bru vole.

Les voyages en Avion de Ryanair sont des courses. Courses aux hublots. Courses aux familles nombreuses qui veulent rester assises ensemble. Courses pour éviter la place où les les coudes se disputent.  Comme dans un car de ville.

La passerelle tombe sur le goudron. Josette s’échappe précipitamment de la queue pour trouver une place devant. Elle passe par la seconde porte. Dans le couloir, mélange d’odeurs de sueurs et de souffles humains, les voyageurs bataillent et gesticulent.

Un jeune homme bien propre sur lui range la valise dans le coffre à bagages. Avec ses gros bras musclés il ressemble à un footballer portugais. Habillé à la mode urbaine  deux-mille-treize : bonnet fashion, jean sans ceinture comme s’il avait chié dans ses pantalons, barbiche de trois jours. Dans l’effort de son mouvement, son t-shirt se soulève, faisant place à un ventre jeune et sportif, plein de carrés de chocolat. Josette en ferait bien ses dimanches mais… elle est déguisée en homme. Elle n’ose plus le reluquer.

« La couguar reste couguar ! », finirait Bigot dans ses fables.

Coude contre coude, elle pose son regard sur les mains douces et grandes de l’homme qui s’enfonce deux oreillettes dans le crane pour ne plus la voir. Il pense que Josette est un travesti qui le mâte. Sur son I-Phone 5s (le détail est important), sa jolie blonde, sa chérie, sa régulière, est en fond d’écran, la tête sur son épaule. Josette regarde, vexée, prend un vent, un râteau à la vue de cette enflure de dix-huit ans qui semble sortir d’un jeu de télé-réalité.

Alors l’actrice oublie le  footballer courtois, se concentre sur les cafés à trois euros, les sandwichs à cinq, et les montres en or qui te coûtent un bras dans le catalogue.

Dans le Ryanair, le champion de l’économie, il n’y pas de corbeille pour ranger tes revues ou tes objets. Josette, en équilibre, tient entre ses jambes serrées et sur son pantalon d’homme qui lui serre le bas-ventre, les six-cent pages de l’Ile Mystérieuse de Jules Verne. Pas ce qu’elle lit habituellement, mais c’est tout ce qu’elle a trouvé à voler chez Charles Courteson.

Personne ne regarde la Natacha qui fait la démonstration de son gilet sous le fauteuil et des signes pour les sourds et muets pour expliquer, l’entrée, la sortie de l’avion, au cas où…

Et ting. L’avion monte. Le joueur éteint la photo de sa blonde sur son tactile d’un doigt sûr et souple. Il fixe droit le crane chauve du passager devant et colle son nez pour ne pas rencontrer les yeux de Jo. Jo, elle, fait semblant de se concentrer sur la disparition du dirigeable dans la mer de l’Ile Mystérieuse. Hisse-et-haut ! Monte-en-l’air ! Courage ! Monte !

Deux heures de voyage. Marseille-Porto. La vue des nuages par le hublot la gonfle. Ça lui rappelle les allers-retours qu’elle faisait quand elle essayait de conquérir Aiolihood. Ryanair et Natacha proposent une tombola qui n’intéresse personne.

Le voyage continue tranquillement. Quand… Soudain… La fatigue ? Les hallucinations ? Que sais-je ? L’accumulation des évènements passés ? Que ne voit-elle pas ? Assis comme un chef indien sur son nuage ? Les yeux fixés vers l’azur ? Les doigts croisés en l’air ?

Oui ! Le Bru ! Notre Bru ! Putain ! Dans sa transe Zen ! Dans sa transe Zanzen !

Mais où va-t-il ? Et pourquoi personne ne le remarque ? Les voyageurs dorment, lisent, regardent des films mais ne voient pas l’Asiatique qui se promène dans le ciel. L’homme qui vole la harcèle une fois de plus.

Mais s’en aperçoit-il ?

L’Editeur dépasse le hublot puis dépasse l’avion pour disparaître dans les nuages.

Josette marmonne. Pas croyable ! Elle hallucine ! Elle qui croyait oublier son amour. L’ex amour de sa vie. Son écrivain, son éditeur, son mentor.

Démangeaisons sous la perruque. Mais elle ne peut rien faire. Dans l’inconscience de sa pensée, elle prend la main du jeune. Qui, rouge comme un poivron, lui explique en franco-portuguech qu’il n’ech pas che qu’elle croit.

Josette ne prend jamais de râteaux. Elle râle plus fort. Natacha distribue le dernier Paris-Flash avec leurs deux tronches : celle de Bru et la sienne : « Affaire Josette Kroner, disparition mystérieuse de son éditeur ».

Mais quand, quand oubliera-t-elle son histoire ? Quand s’oubliera-t-elle ? Une forte envie de pleurer se fait sentir.

Joseta Kroner, sason 1, capitol 13.

Òme-femna, femna-òme – La nuech d’amor sensa amor – La fugida a Marsilha – Lo desguisament mascle - Lo desguisament de Joseta – Lo present d’un despart.

Michel Fau per Renaud Monfourny, in Les Inrockuptibles n° 106,  dau 28 de mai de 2014, p. 106. 

« Fau lo transfomista dins França pregonda, ditz Carles Corteson dins lo ritme d’una cançon telecargada sus son I-Phone 4, lo pèu pegat en arrier per la susor mentre que Joseta li ten son coton e sei cremas. Mon espectacle s’acaba per una imitacion D’Enric Sauvador. Comence en Johny. Tot es comic dins çò que prepause. Mai siáu quauqu’un de tragicament tragic. Mon espectacle s’acaba dins lo sorne ambé la cançon Jardin d’Ivèrn. Puei... negre dins la sala... E desaparèisse. Es mon radier rampèu.»

Dins l’armari dubèrta, Joseta vei forra-borra lei perrucas de M, Dalida, Mylène Farmer, Johny, lo bandanà de Renaud, lei bralhetas de Madonna, la mostacha de Marti, la mostacha de Cabrel, la berreta de Monsur T, la salopèta de Coluche, la rauba en còr de Joseta Kroner.

Ara l’artista, en camisòt marcèu sent lo pròpre e lo sent-bòn.    

« Siáu programat dins totei lei salas polivalentas d’Occitània. Conèisse totei lei Formulas Un dau país. Leis ostaus de retirats me demandan fòrça. Ai començat en cò de Michou, a París. Ara acabe solet, a Nimes. Ma solesa, Joseta, l’ai causida. Dins l’incertitud de l’èstre aimat. Ai talament aimat la vida, Joseta. Talament. Qu’ai pas jamai poscut faire una vertadièra causida dins çò que sonatz l’amor ò la vida a dos. Siáu surament nascut tròp tardier per assegurar una tala identitat. Una vida a tres: Òme-femna, femna-òme?  Una vida especiala. Fin finala, lei gents son talament solets. Solets. Meme normaus, son solets. Solets. Solets dins l’arma. Solets dins la tèsta. Ansin... Me fau una filosofia : siáu solet ambé leis autres. Mei gents comprenguèron jamai, avans que de morir, perque aquela solesa... Partiguèron sensa saupre mon secret de mau-aimat. La carn e l’arma de cadun m’agradavan tròp per m’endralhar sus lo drech camin. Sarai jamai paire. Sarai jamai maire. E lo bon dieu, ara, per me castigar me leva totei meis envejas. Siága tròp òme, siága tròp femna, a mon atge Dieu me leva tot. Ai perdut lo plàser. Pasmens a vòstra vista... Aier... Dins la veitura... Lo cant dau cigne... Sensa dobte... Ai agut lo ruscle...»

Passa la nuech. Joseta dins la mezzanine. Corteson, en marcèu blanc e en eslip, dins son liech dins l’umide dau membre onte lo freg penetra. Sensa l’isolacion requesida deis ostaus modèrns. Joseta resta pertocada, lo blanc deis uelhs tancats au plafond. Carles, parier, sent leis escaliers de la mezzanine contra sa gauta quora se revira, butat per lei sòbras d’una jornada ritmada per la cafeina dau trabalh, de l’espectacle, dau rescòntre, de la perseguida en veitura. 

Subran, leis escaliers de fusta cracinejan. Joseta davala. Pausa son còs nus, dins una pausicion plegada coma un nena. Se rebala plan planet sus lo matelas, coma una serp per faire pas de bruch, s’acoconis, tota plegada, en arrier contra lo ventre generós dau tranformista. L’umide de l’èr fa plaça a la calor dau plumon roge e a carrèus. La femna bota l’aranha de sa man drecha (la mai biassuda per lei jòcs de l’amor) dins lei bralhas de l’artista. Mai ren tòrna. Alòr es mielhs ansin. E quora lo buf de l’un se mescla ambé lo buf de l’autre, es ja finit. Arriba lo matin. Una amistat fòrta òme-femna, femna-òme espelís. Una Amistat de liech partejat sensa identitat definida. Coma de jovents.

Lo lendeman. De matin. Sus lo camin que lei mena dins l’auba freja e negra de decembre. Nimes. Rota d’Arles.  Aeropòrt de Marsilha. Lo silènci fa part bela ai paisatges. Joseta coneis la rota de còr. E quora, plan planet, lo jorn s’auborra enfin, lo desèrt de la Crau planta son decòr de oestèrn vueje. Dins un travelling d’autorota. 

Carles Corteson rompt lo silenci. França Inter. Istòria de Dieudonné e la quenela, coma vendre sei presents de nové sus Amazon, Françafrica, Holland Bashing. L’amarum dau café fa de repròches a Joseta. L’ansia dei desparts. 

Leis paisatges cambian lèu. Lei vendeires de gasolina Totau. Lo pònt ambé Ippotamus, Quick. Lei pins torçuts sus lo costat. L’autorota e son ambient fosc e regde. La paur de mancar l’avion.
 Puei l'aeroport. lei pas preissats de cadun, lei gents, lei vielhs, lei pocetas, lo bruch dei talons, dei basquets, dei bòtas, lei ròdas blocadas dei cadièras per endecats dins lei montas-davalas, la femna de la mala tròp pesuga, la mameta perduda, lei femnas veladas que s’entòrnan au país per un radier au reveire au radier avi dau bled, leis olors artificialas dei cafés e dei creissents « en batariá » que fan semblant de sortir dau forn.

Ara, dins l’escorreguda d'un cagador per femnas, Joseta pausa sei faus cius espès de mascle, la perruca bruna e corteta de dròlle que Carles li dona per la protegir. Dins lo mirau bèu, sembla a la fotografia de l’ID de Carles. Ven son sosia. Una badaira agacha aquel omet sortir d'aquest endrech reservat. 

 Lei dos bessons cercan lei pòrtas, l’actritz seguís la pichòta mala arange dau tranformista. Au MP2, l’envòu per lo Ryanair. Dins una mena de garatge glaçat. Lei gents son pegats leis uns deis autres. N’i a que resquilhan. Lei familhas an crenta de se desseparar dins l’avion. Dins lei Low-Cost lei plaças son pas numerotadas. Es una coa sola per totei lei vòus, totei lei destinacions. Lei gents registran sei bagatges sur l’Internet. E lo personau de Ryanair a pas la classa d’Air França. Son de robòts rendables.

-Se laissam aquí Joseta, ditz Corteson. Vaquí lei bilhetas per mon apartament per Porto. Trobaràs enlai mon amic Artùs que te balharà lei claus de mon ostau. Oblides pas : t’aime Joseta. Siás una artista, t’aime. 

Quora se tròba dabans la Natacha dau Ryanair, Joseta leva sei bòtas, sa cencha, la moneda de sei pòcas, la mòstra LIP nòva. E s’avisa de la larguesa de son amic portugués que rescontrèt un jorn. Un jorn per la vida. 

13. Homme –femme, femme-homme – La nuit d’amour sans amour – La fuite à Marseille – Le déguisement mâle – Le déguisement de Josette - Le cadeau d’un départ.

« Je suis transformiste dans la France profonde, dit Charles Courteson sur le rythme d’une chanson téléchargée sur son I-Phone 4, les cheveux collés en arrière par la sueur tandis que Josette lui tend son coton et ses crèmes. Mon spectacle s’achève par une imitation d’Henri Salvador. Je commence en Johnny. Tout ce que je propose est comique. Mais je suis quelqu’un de tragiquement tragique. Mon spectacle s’achève dans l’obscurité avec la chanson Jardin d’Hiver. Puis… noir dans la salle… Et je disparaîs. C’est mon dernier rappel. »

Dans l’armoire ouverte, Josette voit sens-dessus dessous les perruques de M, Dalida, Mylène Farmer, Johnny, le bandana de Renaud, les culottes de Madonna, la moustache de Marti, la moustache de Cabrel, la casquette de Moussu T, la salopette de Coluche, la robe en cœur de Josette Kroner.

Maintenant l’artiste, en Marcel sent le propre et le sent-bon.

« Je suis programmé dans toutes les salles polyvalentes d’Occitanie. Je connais tous les Formules Un du pays. Les maisons de retraite me demandent beaucoup. J’ai commencé chez Michou, à Paris. Maintenant je finis seul, à Nîmes. Ma solitude, ma solitude, je l’ai choisie. Dans l’incertitude de l’être aimé. J’ai tellement aimé la vie, Josette. Tellement. Que je n’ai jamais pu faire un choix dans ce que vous appelez l’amour ou la vie à deux. Je suis sûrement né trop tôt pour assurer une telle identité. Une vie à trois : homme femme, femme homme ? Une vie spéciale. Finalement les gens sont tellement seuls. Seuls. Même normaux ils sont seuls. Seuls. Seuls dans l’âme. Seuls dans la tête. Ainsi… Je me fais une philosophie : je suis seul avec les autres… Mes parents n’ont jamais compris, avant de partir, le pourquoi de cette solitude… Ils sont partis sans connaître mon secret de mal-aimé. La chair et l’âme de chacun me plaisaient trop pour m’orienter sur le droit chemin. Je ne serai jamais père. Je ne serai jamais mère. Et le bon dieu, maintenant, pour me punir, m’enlève tous les désirs. Soit trop homme, soit trop femme, à mon âge. Dieu me vole tout. J’ai perdu le plaisir. Cependant lorsque je vous ai vue… Hier… Dans la voiture… Le chant du cygne… Sans soute… J’ai eu très faim… »

Passe la nuit. Josette dans la mezzanine. Courteson, en Marcel blanc et slip kangourou, dans son lit, dans l’humidité de la pièce où le froid pénètre. Sans l’isolation requise des habitations modernes. Josette reste touchée, le blanc des yeux fixé au plafond. Charles, également, sent l’escalier de la mezzanine contre sa joue quand il se retourne, poussé par les restes d’une journée rythmée par la caféine du travail, du spectacle, de la rencontre, de la poursuite en voiture.

Soudain, l’escalier en bois craque. Josette descend. Elle pose son corps nu, dans une position fœtale. Elle se traine doucement sur le matelas, comme un serpent pour ne pas faire de bruit, elle se recroqueville, toute pliée, en arrière contre le ventre généreux du tranformiste. L’air humide fait place à la chaleur de la couette rouge à carreaux. La femme pousse l’araignée de sa main droite dans les pantalons de l’artiste. Mais rien ne revient. Alors c’est mieux ainsi. Et quand le souffle de l’un se mêle avec le souffle de l’autre, c’est déjà fini. Arrive le matin. Une amitié forte homme-femme, femme-homme nait. Une amitié de lit partagé sans identité définie. Comme des adolescents.

Le lendemain. Au petit matin. Sur le chemin qui les conduit dans l’aube fraiche et noire de décembre. Nîmes. Route d’Arles. Aéroport de Marseille. Le silence fait part belle aux paysages. Josette  connaît la route par cœur. Quand, doucement, le jour se lève enfin, le désert de la Crau plante son décor de western vide. Dans un travelling d’autoroute.

Charles Courteson rompt le silence. France Inter. Histoire de Dieudonné et la quenelle, comment vendre ses présents de noël sur Amazone, Françafrique, Holland bashing. L’amertume du café fait des reproches à Josette. L’angoisse des départs.

Les paysages changent vite. Les vendeurs d’essence Total. Le pont avec Hippopotamus, Quick. Les pins tordus sur le côté. L’autoroute et son ambiance obscure et sévère. La peur de manquer l’avion.

Puis l’aéroport. Les pas pressés de chacun, les gens, les vieux, les poussettes, le bruit des talons, des baskets, des bottes, les roues bloquées des fauteuils pour handicapés dans les ascenseurs, la femme à la valise trop lourde, la grand-mère perdue, les femmes voilées qui retournent au pays pour un dernier au revoir au bled, les odeurs artificielles des cafés et des croissants « en batterie » qui font semblant de sortir du four.

Maintenant, dans l’obscurité d’un chiotte pour femmes, Josette pose ses faux cils épais de mâle, la perruque brune et courte de garçon que Charles lui donne pour la protéger. Dans le grand miroir, elle ressemble à la photographie de l’ID de Charles. Elle devient son sosie. Une passante regarde ce petit homme sortir de l’endroit réservé.

Les deux jumeaux cherchent les portes,  l’actrice suit la petite male orange du transformiste. Au MP2, l’envol pour le Ryanair. Dans une sorte de garage glacé. Les gens sont collés les uns contre les autres. Il y en a qui se faufilent. Les familles ont peur de se séparer dans l’avion. Dans les Low-Cost les places ne sont pas numérotées. Une queue unique pour tous les vols, toutes les destinations. Les gens enregistrent leurs bagages sur internet. Et le personnel de Ryanair n’a pas la classe d’Air France. Ce sont des robots rentables.

-On se quitte ici Josette, dit Courteson. Voilà les billets pour l’appartement à Porto. Tu trouveras là-bas mon ami Arthur qui te donnera les clés. N’oublie pas : je t’aime Josette. Tu es une artiste, je t’aime.

Quand elle se trouve devant la Natacha du Ryanair, Josette ôte ses bottes, sa ceinture, la monnaie de ses poches, la montre LIP neuve pour mettre tout dans une caisse en plastique qui passe au scanner. Et elle prend conscience de la générosité de son ami portugais qu’elle a rencontré un jour. Un jour pour la vie.

Impressions d'aéroport. Dessin original du Tam. Stylo bille.

Joseta Kroner, sason 1, capitol 12.

Fin de la corsa perseguida – L’apartament nimesenc – Lo caratge vertadier d’Enric Sauvador.

Lo lop dau leberon, lo Rick Leo, sona lo parèu ambé seis apèus de lume puei,  après un viratge, copat drech per lo dessenh de la montanha que trenca la rota... desapareis !

-Ma maire mon dieu ! S’espanta Joseta, lo vese pas plus dins lo retrò !

-Sariá-ti tombat dins lo vuege ?

E contunhan lo viatge cap a Nimes. Silenciós. De punts d’interrogacion sus la tèsta.

En fach, Rick Leo es restat en arrier. Arrestat per lei condes en motobileta, espantats per la velocitat de son carri dins lo radar. L’arrestan. La corsa perseguida es acabada per èu !

Après l’etilotèst e quauqueis autografs signats ai condés lei mai cultivats, Rick Leo saup ja coma se venjarà.

Dins la carriera Generau Perrier onte resta l’òme de blanc, l’immòble ausmanian sembla a un decòr de tiatre. Lei faciadas minçorletas coma de carton pasta fan coma un aganta-l’uelh : en reliu sus lo davant, platas en arrier. Au dedins, lei cortinas rojas dei fenèstras afortisson lo roge dei tometas au sòu. Tablèus roges de corridà. Dessenhs d’Edith Pons, discs de Pépé Linarés,  Nimes es un país ambé sei personatges. Defòra lei  nauts-parlaires  comerciaus dau centre vila braman de cançons de Christmas en american que te balhan lo raca-vòmi. Joseta dormirà dins la mezzanine quora Carles  Corteson (es lo nom d’Enric Sauvador) roncarà dins son liech doas plaças. 

Abans de s'empalhar... Lo vaquí davant son mirau. Amb un coton se leva lo fonds de tencha marronàs que li fa la pèu maurela. L’òme, pron efeminat se cònta a Joseta...

12. Fin de la course poursuite – L’appartement nîmois – Le vrai visage d’Henri Salvador.

Rick Léo, le loup du Lubéron, appelle le duo de ses appels de phare, après un virage, coupé droit pas le dessin de la montagne qui tranche la route, il disparaît.

-Oh ! Mon dieu ! S’étonne Josette, je ne le vois plus dans le rétro !

-Serait-il tombé dans le vide ?

Et ils continuent le voyage vers Nîmes. Silencieux. Des points d’interrogation sur la tête.

En fait, Rick Léo est resté derrière. Arrêté par les condés en mobylette, énervés par la vitesse de sa voiture dans le radar. Ils l’arrêtent. La course poursuite s’achève ici pour lui !

Après l’éthylotest et quelques autographes signés aux poulets les plus cultivés, Rick Léo sait déjà comment il se vengera.  

Dans la rue Général Perrier où habite l’homme en blanc, l’immeuble haussmannien ressemble à un décor de théâtre. Les façades minces comme du carton font comme un trompe-l’œil : en relief sur le devant, plates en arrière. A l’intérieur, les rideaux rouges des fenêtres renforcent le rouge des tomettes par terre. Tableaux rouges de corrida. Dessins d’Edith Pons, disques de Pépé Linarés, Nîmes est un pays avec ses personnages. L’ensemble de la pièce est un musée, un mausolée consacré à nos plus grandes stars de variété. Dehors, les hauts parleurs de la cité chantent des chansons de Christmas en américain qui te donnent envie de vomir. Josette dormira dans la mezzanine quand Charles Courteson (c’est le nom d’Henri Salvador) ronflera dans son lit matrimonial.

Avant de se coucher… Le voilà devant son miroir. Il enlève son fond de teint marron qui lui fait la peau brune. L’homme, assez efféminé, se raconte à Josette…

Bòna annada

Tam, Bru e Joseta Kroner vos sovetan una annada polida. Mesclada de viatges, d'aventuras de totei menas. Per la vida que rebombís a cada minuta!